- Il ne faut pas crier. Pas comme ça.
Je sursaute. Un garçon. Un peu vieux. L'âge des tristes.
- Comment alors ?
- Comme si tu chantais.
Il me regarde.
- Tu sais chanter ?
- Je ne sais pas, peut-être.
Il s'assoit face à moi. Se tient au bord et sors sa tête de la fenêtre :
- Alors, chante.
Et tandis que l'été brûle dehors, nous chantons.
Salves de soleil dans le train. Lumière vive. Et deux fous, qui chantent, comme ça, sans musique.
- Dis, t'as quel âge ? je demande.
- Vingt ans.
Je ris. Un peu trop fort.
- Tu fais plus vieux.
- J'ai trop pleuré.
- Comme le ciel.
L'inconnu sors une arme. Il l'a coince entre ses lèvres. L'allume. La cigarette se consume.
Et soudain, leur regards se croisent.
- Chantons encore.
...
