Hobbits hambrientos [TERMINADA]

Capítulo 11: La Guerra Es El Infierno

Guerra.

Los guerreros en todos los ángulos atacaban, apuñalaban y aceleraban con practicada facilidad. Sangre negra y roja se elevó en espiral en el aire en una parodia enfermiza de una tormenta furiosa. Los pasos contundentes, los chillidos de dolor y los gritos de guerra en lugar del trueno, y su hermano relámpago brillando en la miríada de armas cuando entraron en la carne de sus enemigos.

La sinfonía chirriante de la batalla flotó a través del aire tembloroso, enviando la escarcha a nuevos extremos mientras se hundía en los esqueletos de los soldados. Como acero sobre piedra, rastrilló los huesos de cada individuo, arrancando el calor conocido como vida.

Batalla.

Rostros difuminados en sombras. La individualidad ya no existía, era nuestra o de ellos y la vida ahora dependía de la suerte más que de la habilidad, mientras enemigo tras enemigo tras enemigo caían sobre la ceniza empapada para convertirse en uno con el escenario de la guerra. Extremidades, cabezas, cuerpos fueron pulverizados bajo los pies.

Amigos y enemigos por igual se volvieron iguales cuando las extremidades esparcidas se agarraron unas a otras en una imagen furiosa de ramas podridas dejadas en el suelo envenenado. Los que apenas vivían se arrastraban frenéticamente de regreso al choque de arriba, sin importarles los huesos rotos o la piel desgarrada causada por su esfuerzo.

Los muertos no exigieron respeto por motivos de guerra.

Muerte.

El campo de batalla es uno de los pocos lugares donde se ve el verdadero contraste entre la vida y la muerte. Los vivos corriendo, moviéndose, la respiración entrecortada, los corazones acelerados, la sangre ardiendo en la desesperación de mantenerse con vida. Los muertos, la definición misma del silencio y la quietud, completamente vacía de todo lo que significaba estar Vivo.

Bilbo nunca había experimentado nada ni siquiera parecido al horror que cubría la sombra de la montaña; era nuevo, sangriento y aterrador. Una avalancha de lágrimas congeladas atravesó el muro sin emociones del Hobbit que había sido creado por su Hambre. Su desprecio de odio se enfatizó a través del rocío de sangre y lágrimas que cubrían su rostro en una imitación líquida de su preciada Máscara de Batalla.

Su cuerpo atravesó al ejército contrario con una velocidad que rivalizaba con las flechas élficas que llovían desde la ladera de la montaña. Sus extremidades se volvieron borrosas cuando azotaron los cuerpos de los orcos, removiendo todos los órganos calientes y viscosos que pudo tener en sus manos.

En su mano, un pequeño cuchillo que había adquirido del cráneo de un huargo decapitado apenas veía la turbia luz del día mientras cortaba los tendones de las piernas tan hábilmente como los dedos de un músico a través de las cuerdas de un arpa, y entraba en las espinas para amordazar las notas estridentes que traía a la música. melodía de agonía. El hobbit era un maestro en su arte, atacando la más mínima brecha en la armadura más rápido de lo que su objetivo podía sentir, dándoles un momento de comprensión antes de borrarlos completa y brutalmente.

Su baja carcajada sin aliento hizo eco en los escasos momentos libres de gritos y estruendos, enviando temblores de terror abrumador a la esencia de todos aquellos que se bañaban en sed de sangre. Solo tomó pequeños despojos de carne de las gargantas de sus enemigos, pasando su tiempo matando en lugar de comer, un solo segundo de vacilación podría terminar siendo su última ruina.