Certains prétendaient parfois l'apercevoir la nuit, ramper dans les rues sous l'œil silencieux des étoiles.
Toujours, ils affirmaient le surprendre à profaner les fleurs du rosier sacré.
Toujours, il se volatilisait, avant que l'on comprenne exactement ce qu'il faisait.
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On l'appelait Rouge
PoetryOn l'appelait Rouge. Rouge comme le sang, Rouge comme le diable, Rouge comme la haine et la douleur. On l'appelait Rouge parce qu'il n'inspirait qu'effroi. Parce qu'on ne le connaissait pas.