Запретный плод

Глава 7.

Так прошёл месяц.
Хюррем уже не думала о Сулеймане. Все ее мысли занимал его старший сын. Это неправильно. Грязно. Но так сладко. Она будто тянула к нему свои руки, а он пытался до них дотянуться.

Она подумала, что можно написать ему письмо. Эта идея ее так вдохновила, что она сразу побежала к столу и начала писать. Каждая строчка была написана с такой любовью, которая излучало сердце Хюррем.

«Дорогой Шехзаде. Пишу тебе из Эски - Сарая. Как ты там? У меня все очень замечательно. Я успела освоиться. Но, немного, скучаю по дворцу. Всех интригах. Ты понимаешь. Ещё я очень соскучилась по тебе. По твоему Грозному виду. Шикарному стану. Прелестной улыбке. Надеюсь, что у тебя все хорошо. Напиши мне. Я очень жду. Хюррем султан»

Хюррем перечитывала письмо и по щекам скатилась одинокая слеза. Не передать словами, как ей рвало душу от тоски по Шехзаде. Она мечтала упасть в его объятия. Зарыться в его густые волосы. Прижаться к сильному телу. Просто быть вместе с ним. Так грустно. И глупо. Ужасно глупо. Он не поймёт ее. Посмеётся и выбросит письмо. Или в худшем случае, покажет своей сумасшедшей мамаше, которая побежит показывать это султану. Ведь, Мустафа в этом не виноват. Хюррем сама решила написать ему, хотя Мустафа никаких намекав не давал. Жаль. Ещё одна безответная любовь. Та, о которой нельзя думать. Грех мечтать. Но что поделать?

Она быстро поднялся письмо над свечой, сжигая его дотла. Она знала, ему оно не нужно. У него дела по важнее. Он никогда не смог бы полюбить ее. Что уж там. Он никогда бы не смог ее терпеть. Его мамаша внушала ему ужасы про Хюррем и он спокойно ее слушал. Да и, если бы письмо попало в ненужные руки, чтобы бы подумали. Это же смертный грех. С каждой прожженной строкой слезу капали на стол. Она медленно умирала в душе. И мог ей помочь только он.
************************************
Ему было тяжело. Каждый день, находясь в Манисе, он смотрел в стену. Ни с кем не общался. Ничего не делал. Просто смотрел. Он скучал. Сильно. И каждый раз готов был ехать в этот старый дворец, лишь бы увидеть ее. Закрыть от всех интриг и увести. Далеко. Где их не найдут. Где они будут вдвоём.

Мустафа усмехнулся и выпил вино. Разлука его сподвигла к алкоголю. И он, не переставая, все пил и пил. Но его тоска, она разрушала сердце. О не мог о чем то думать, кроме как о ней. Эти мысли даже пугали его. Он не знал, что с этим делать. Ведь так нельзя. Она была недосягаемой для него.