Más allá de la realidad

Capítulo II

Bostezo y estiro todas las extremidades hasta que duelen. Un dolor sumamente agradable. ¿Qué día es? ¿Viernes? ¿Sábado? Martes, si ayer fue lunes... Pero ¿qué hora es? Observo el

reloj de mi mesa de luz: las ocho. Mierda. Me he quedado dormida. Maldigo en voz alta y me visto en menos de un minuto sin pensar en lo que me estoy poniendo. Mientras desayuno zumo de naranja directo del envase y agarro algunas galletas de la alacena, me doy cuenta de que llevo puesta una camiseta de encaje blanca y una falda. Ojalá no haga frío porque ya no tengo tiempo para cambiarme entera. Cojo el abrigo que encuentro más a mano y subo a mi bicicleta. Pedaleo lo más rápido posible, procesando el hecho de que no llegaré a la hora a una de las clases que más me gusta, literatura. Creo que no fue una buena idea quedarme leyendo poesía hasta las cinco de la mañana. Claro, no estoy cansada porque he dormido muchas horas, pero me molesta, es más, me frustra llegar tarde a las actividades que realmente no me quiero perder. Me apuro en dejar la bicicleta atada en la entrada del instituto y corro muy rápido hasta la clase. Los pasillos están más vacíos que ayer y escucho voces de distintos profesores. Llego de memoria al aula de Literatura y no me molesto en mostrarme presentable. Apenas entro, veo a la profesora Thompson, que se pasea por el frente del salón con un libro y hace grandes movimientos con las manos, como siempre. Esta vez no me preocupo en pasar inadvertida y me quedo casi al fondo haciéndole gestos de perdón a la profesora. Ella me mira con felicidad, como si hubiera pensado que no asistiría a su clase pero a su vez trata de mostrarse algo enojada por mi falta de puntualidad.

—Lo siento, lo siento, lo siento, realmente lo siento profesora Thompson. No fue mi intención llegar tarde —digo frustrada, sin sacarme aún la mochila de encima, y avanzo un poco hasta quedar en la mitad del aula.

—Otra vez... —dice Bobby, uno de esos alumnos que juegan al fútbol en el equipo del instituto, con quien comparto las mismas materias desde que tengo memoria y, a pesar de eso, nunca he cruzado palabra alguna.

Observo a mi alrededor y veo a un par de alumnos que lo apoyan con breves risas. Puede ser considerado gracioso si notaron mi tardanza de ayer... ¿Serán las mismas personas?

La profesora Thompson parece particularmente impaciente. No es capaz de regañar a nadie, ni de matar una mosca, pero sé que algo hará para castigarme.

—Vaya, vaya, Goodman. Qué alegría verte de nuevo. —Me gusta pensar que solo es alegría. Empiezo a buscar con la mirada algún asiento vacío—. Pero... —dice la profesora Thompson mientras cierra el libro que tiene en sus manos y toma asiento detrás de su escritorio. "Pero"... siempre hay un "pero"...—. Estábamos adentrándonos en el maravilloso mundo de la poesía, la rima y el sentimiento, antes de que interrumpieras la clase, por supuesto. Voy a pedirte que nos recites a todos alguna poesía... de memoria. Tómatelo como un ejercicio y no como un castigo —me dice y me guiña el ojo disimuladamente.

A pesar de estar cerca de los cuarenta y cinco, tiene algunas actitudes juveniles, seguramente solo por el hecho de que es una apasionada por la literatura. Conociéndola, no se me ocurre otro motivo.

Así que de eso se trata. Ahora agradezco al universo por haberme quedado hasta tarde leyendo poesía. Lo más extraño fue que todo empezó cuando consultaba los datos biográficos de William Shakespeare en Internet, y eso me llevó a leer sus poemas, de ahí a una página de poesía y bueno... de ahí a leer poesías de autores latinos y europeos.

Sé que la profesora sabe cuánto amo la poesía, así que debo admitir que me gusta este castigo.

—¿Una cualquiera? —le pregunto mientras relajo mi cuerpo, hasta entonces tenso.

—Sí. La que tú quieras.

Miro las paredes amarillas del aula y concentro mis pensamientos en los conocimientos que absorbí la noche anterior. ¿Bécquer? ¿Baudelaire? ¿Hemingway? ¿O debería ser García Márquez? No. Ya lo sé.