Je ne puis dire que le passé fut bon,
Il fut parsemé de tristesse et de rage.
Mais de quoi est fait notre présent,
Mon présent, Rien
Car il est déchiré,
Le Mal du Siècle ressurgit,
Entraînant le Mal de l'âme.
Le cur humain est en Wolfram :
Plus lourd que l'éléphant et dur aussi.
Mon présent falsifié,
Est devenu bohémien,
Cherchant un foyer au milieu du Taklamakan.
Je ne suis plus qu'un vagabond.
Cherchant le lion de mes rêves,
J'arpente les collines désenchantées de mes soupçons.
Mais la tempête est rude,
Elle martèle mon cur
Tel les sabots
Des chameaux
Et des dromadaires
Du désert.
Désert,
Voilà là le language de la vie
Aride et partout l'eau je ne la trouve,
Car je suis dans le désert,
Le Mal du Siècle ressurgit,
Je ne suis plus qu'un vagabond...
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Paroles d'un Jeune-Mort
PoetryUn jeune homme, fatigué de la morosité des jours nouveaux, s'engouffre dans ses pensées pour partir à l'aventure.
