Nosso Amor é Arte

Prólogo

~ Carlisle

Como um homem propenso a ponderações inúteis, muitas vezes me pego revisitando os dias melancólicos, quando o amor ainda era um mistério para mim. Meu conhecimento do amor, por mais triste que pareça, não veio de abraços compartilhados ou palavras de gentileza. Desde o nascimento da minha segunda vida, tudo que eu sabia sobre o amor vinha da literatura, das Escrituras, do pergaminho seco e da tinta borrada.

Houve um tempo em que considerava o amor em suas várias formas mais estritas: Agápē - amor sacrificial, um amor compartilhado em comunhão; Philia - amor familiar, um amor compartilhado em virtude; Storge - amor invejoso , um amor compartilhado com afeição.

No entanto, permaneceu fora deste belo círculo de segurança, uma forma de amor que persistente, e talvez um tanto amargamente, me recusava a reconhecer. Eros - amor erótico, um amado compartilhado na paixão.

Possuir e controlar tal amor - o amor reservado para um marido e sua esposa - era impensável aos meus olhos. Aceitei minha maldição com os braços pesados, mas o peso daquele fardo se tornou confortável. Havia uma beleza em minha solidão, devo confessar, e devo minha paixão pela espiritualidade, minha fé em um poder que tudo vê e que tudo protege a esses tempos que passei sozinho.

Não me envergonha de admitir que a solidão moldou o homem que sou hoje. Sem esses anos vazios de solidão, eu não existiria como vivo. Estas palavras: " Eu sou" - um par tão delicado - significam tudo para um homem.

Eu sou um médico. Eu sou um pai. Eu sou um marido.

Mas com uma simples injeção de paixão, sou uma alma. Eu sou um curandeiro. Eu sou um pastor. Eu sou um amante.

Muitos homens afirmam que não seriam nada sem suas famílias ou esposas. No entanto, esta não é uma afirmação que eu seja tolo o suficiente para fazer. Por mais que eu valorize esse sentimentalismo, minha fé proíbe acreditar que a alma pode ser purgada de seu dono. Nenhum homem, esteja ele sozinho ou rodeado por milhares de corações que batem ou não, nunca é nada.

Eu não seria nada sem minha família. Mas eu seria menos do que sou sem eles.

A satisfação que encontrei em minha vida até agora não pode ser revertida. Se eu deixasse a terra esta noite, morreria em chamas de contentamento absoluto. Se eu perdesse um ente querido, perderia um pedaço do meu coração, mas esse pedaço cresceria no tempo. Seria mais fraco, talvez, mas se recuperaria fielmente.

Por tantos anos, nunca poderia imaginar que meu coração fosse capaz de um amor tão profundo e de uma força tão sedutora. Os anos eram apenas números nas páginas. Essas páginas eu vi, queimando em fogo enquanto o tempo me acariciava friamente.

Sob minha carne congelada, senti meu próprio fogo. Em minha negligência, deixei esse fogo queimar incontrolavelmente. Suas chamas eram voláteis, imprevisíveis. Meu coração estava ardendo por algo maior, por algo que eu pudesse ter e chamar de meu; por algo que me quer e me chama de seu. No entanto, durante séculos, essa queima não foi dita. Recusei-me a reconhecer minha solidão em favor de aceitar a solidão com uma força silenciosa. Diante dessa força, porém, eu estava chorando por dentro.

Às vezes me pergunto como vivi sem ela, sem Esme. Parece absurdo que meu mundo fosse real antes de nos conhecermos. E pensar que cada passo que eu dei naquele mundo tinha um propósito, tinha peso e deixava uma marca no chão quando eu caminhava sem ela. Mal posso acreditar que deixei pegadas na poeira naquela época. Eu era apenas um mero fantasma de um homem antes de encontrá-la.