Полюбить просыпаться рано утром, бродить хмурым, тупя пересчитывать камни в брусчатке района. Потом начать медленно смиряться, что писатель внутри умирает. Собственно, который раз безуспешно. Яростную агонию, агалетелую панихиду по минувшим годам сменит пренебрежительное молчание. Возможно, я бы писал еще, если бы имел несколько более яркую жизнь, испытывал бы эмоции. Однако сейчас я большую часть времени испытываю тревогу или ничего. Такое банальное ничего... Как смесь блевотного утреннего мироздания по пути на работу! Люди в некрасивой одежде. Или же наоборот - невероятно красивые барышни с почерневшими глазами после бессонной ночи. Они затасканы и слабы, я полагаю. Вероятно, станок должен быть в употреблении, чтобы работать и не скрипеть. По-крайней мере, я выгляжу дейстивтельно хорошо. И я действительно затаскан и слаб...
Так мы и живем, трахаясь "про запас", на случай подвернувшейся любви. Хотя, я полгода как уже даже подобным не занимаюсь. Лучше бы занимался...
