РЕДАКТИРУЕТСЯ.
Однажды, когда я возвращался домой, я встретил тебя. Ты играл на гитаре и пел. Я сел и стал слушать.
Так началась история, свидетелем которой стали твои песни.
Я называл это место домом, но у меня никогда не лежала к нему душа. Я не хотел тут жить. И даже находиться не хотел, но куда мне идти? Я приходил только поспать.
С тех пор, как Томас разбился на мотоцикле я ненавижу это место. И мотоциклы. И, впрочем, всё, что мне напоминает о нём.
Но зато я до безумия люблю письмо, которое старательно поместил в фоторамку и повесил над матрасом. Спать в кровати я не мог - меня пугала пустота с другой стороны.
В том письме он писал, что любит меня больше всего. Обещал, что как только я проснусь - он уже будет дома и мы поедем на море.
В то раннее утро Томас поехал за обручальными кольцами. Хотел сделать мне предложение у моря. Возвращаясь домой он разбился.
Я плакал. Потом успокоился. Точнее смирился. Спрятал последнее его письмо в рамку и замкнулся.
Друзья забыли меня. Его отец спился. Через год умер.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
