РЕДАКТИРУЕТСЯ.
Однажды, когда я возвращался домой, я встретил тебя. Ты играл на гитаре и пел. Я сел и стал слушать.
Так началась история, свидетелем которой стали твои песни.
-- Я голоден. Что мы будем есть? Я пытался успокоиться. Хотел перевести тему. Ты взял меня за руку и повторил вопрос. -- Почему ты плакал? Ответь мне. Пожалуйста. Расскажи свою боль. Ты просил. Я не смог отказать. А я пытался. Я боялся раскрыть тайну. А она пожирала изнутри. -- Пять лет назад я встретил парня. Он был сильным и чертовски красивым. Как ты. - я горько усмехнулся. Ты покраснел. - Я любил его. Всем сердцем и душой. Мы встречались два года. Он хотел сделать мне предложение. Видимо его мнение не учитывалось небом. Или судьбой. Он купил кольца. Я спал в это время. Он поехал домой. Добраться ему было не суждено. Разбился. Уже три года прошло. А я ведь и спать на кровати не могу. Одиночество душит меня. Я лёг с тобой. Это приятно, когда ты спишь с кем-то, а не один. А так больно... Чертовски больно. Ты не Томас. И это не наша с ним квартира. Прости. На этом я сорвался. Ты обнимал меня, а я плакал. Я не соврал, что любил душой и сердцем. Потому что когда он умер - умер и я. Сердце словно перестало стучать. Казалось, и души во мне не осталось. Он всё забрал с собой.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
