РЕДАКТИРУЕТСЯ.
Однажды, когда я возвращался домой, я встретил тебя. Ты играл на гитаре и пел. Я сел и стал слушать.
Так началась история, свидетелем которой стали твои песни.
Когда ты разбудил меня ты выглядел глупо. Какой-то взволнованный и грустный. Ты не должен быть таким. Меня это расстроило. Я сел и посмотрел на тебя. Ты хотел что-то сказать. Я не хотел слушать. Вдруг, ты обнял меня. Стало тепло и уютно. Я не́хотя отстранился и снова посмотрел на тебя. Ты смотрел с жалостью. Нет! Не смотри на меня так! Не смей! Не жалей меня! За что ты меня жалеешь?! Я был зол. Ты понял это и сказал: -- Почему ты плакал, Лукас? И тут я застыл. Я думал...нет...я надеялся, что ты не слышал. Значит ты не спал. Я уверен, ведь ты дышал ровно. Я слушал, следил. Я испугался. Дыхание участилось и стало не по себе.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
