Wuthering Heights •|• Noart

•🥀01•

(Ano que em que se tratava a história: 1801)

{James narrando}

Acabei de voltar de uma visita ao meu senhorio, o único vizinho com quem terei de me incomodar. Está parte do interior é realmente bonita! Em toda a Inglaterra, não acredito que eu pudesse ter me instalado em um lugar tão deslocado por completo do alvoroço da vida em sociedade. É o paraíso perfeito para um misantropo: e o senhor Urrea e eu somos um par muito adequado para compartilhar a desolação. Um camarada excelente! Mal imaginava como meu coração havia simpatizado com ele quando vi seus olhos verdes se recolherem de modo desconfiado sob as sobrancelhas, conforme eu subia a cavalo, e como seus dedos, com coisa determinação, se afundavam mais ainda no colete á medida que eu anunciava meu nome.

– Senhor Urrea? – falei.

Um aceno com a cabeça foi a resposta.

– Senhor James, seu novo inquilino, senhor. Tenho a honra de vir falar com o senhor o mais cedo possível após a minha chegada, para expressar a esperança de que eu não lhe tenha importunado com a minha insistência em solicitar o aluguel da Granja de Thrushcross: ontem ouvi dizer que o senhor tinha pensado...

– A Granja de Thrushcross é de minha propriedade, senhor – interrompeu ele, encolhendo o corpo. – Eu jamais permitiria que alguém me importunasse, não se eu pudesse impedir... Entre!

O "entre!" Foi dito entre dentes e exprimia o sentimento de "Vá para o inferno": nem a porteira em que ele se apoiava manifestou qualquer movimento de solidariedade com as palavras dele; e acho que as circunstâncias me fizeram aceitar o convite: fiquei intrigado com um homem que parecia mais exageradamente reservado do que eu.

Quando ele viu que meu cavalo estava empurrando a porteira com o peito, estendeu a mão pra soltar a corrente que a trancava, e, em seguida, começou a subir na minha frente e mal-humorado a trilha pavimentada, chamando á medida que estávamos no jardim:

– Joseph, leve o cavalo do senhor Smith e traga um pouco de vinho.

"Eis aqui toda a criadagem" era o que sugeria essa dupla ordem. Não é de se espantar que a grama cresce por entre os paralelepípedos, e o gado seja o único jardineiro.

Joseph era idoso, ou melhor, um homem velho: muito velho, talvez, apesar de forte e robusto.

– Que Deus nos ajude! – monologou ele, baixinho, e com um tom irritado desagrado, conforme me desembaraçava de meu cavalo: enquanto isso, ficou me encarando com tanta amargura que eu caridosamente conjecturei que ele precisava de ajuda adivina para poder digerir seu almoço, e sua exclamação piedosa não se referia á minha chegada inesperada.

Morro dos Ventos Uivantes era o nome da residência do senhor Heathcliff. "Uivante" era um adjetivo provinciano significativo, que descrevia a confusão atmosférica á qual aquela região estava exposta em dias de tempestade. Lá, de fato, devem soprar o tempo todo ventos puros e revigorantes: pode-se adivinhar a força do vento norte soprando sobre a propriedade por conta do ângulo excessivo de inclinação de alguns abetos atrofiados na parte de trás da casa; e por uma série de espinheiros cujos galhos se esticavam todos na mesma direção, como se ávidos por uma esmola do sol. Felizmente o arquiteto anteviu o fato de que a construção deveria ser resistente: as estreitas janelas estavam bem melhor embutidas nas paredes, e as esquinas eram protegidas por pedregulhos salientes.

Antes de passarmos pela soleira, parei pra admirar uma quantidade de entalhes grotesco que prodigavam na fachada da frente, principalmente em volta da porta principal; acima dela, entre vastidão de gritos que ruíram e menininhos sem-vergonha, reparei na data de "1500", e no nome "Thomas Earnshaw". Eu, em geral, teria feito alguns comentários, e pedido que o rude proprietário me contasse uma versão do resumida da história da casa. Mas a atitude dele á porta parecia exigir uma entrada rápida de minha parte, ou a minha partida sumária, e eu não tencionava agravar sua impaciência antes de examinar o interior da casa.