Доктор красавчик

18

  – Здравствуйте, подскажите, где четыреста двенадцатая? – Прерывает мои раздумья один из посетителей.
Мужчина лет пятидесяти, на его плечах небрежно наброшенный халат, на лице медицинская маска, в руках большой букет из красных роз.
Я не спешу отвечать, медленно обвожу его взглядом. Видно, что посетитель достаточно состоятельный, на его руке дорогие часы, под халатом солидный деловой костюм, бахилы надеты поверх начищенных до блеска туфель. Пусть всё не слишком новое, но явно стоит денег.
Неужели, это её мужчина? Не могу в это поверить.
  – Вы к Пак Чеён? – Спрашиваю я, прищурившись.
  – Да, к Чеён. – Кивает он, глядя на меня снизу вверх. У меня неприятно сосёт под ложечкой. От одной мысли, что я мог бы сказать ей «ты» вместо «вы», у меня замирает сердце, а этот тип вот так запросто зовёт её Чеён.
  – Дальше по коридору. – Хмуро говорю я, продолжая оглядывать мужчину уже в попытке придраться хоть к чему-то в его внешнем виде или поведении. – И наденьте халат, как следует. – Уже строже добавляю я. – У нас с этим серьёзно.
  – Спасибо! – Сияет он.
Бросает букет на скамью, спешно всовывает руки в рукава халата, затем подхватывает букет и несётся в нужную палату.
Я ещё с минуту топчусь на месте, глядя ему вслед, и только потом решаюсь войти в свой кабинет. Захожу, оставляя дверь приоткрытой, и сажусь в кресло.
Йеджи сегодня утром сплетничала с сёстрами о том, что Пак Чеён ведёт какую-то колонку в журнале. Нужно будет навести об этом справки. Хотя, зачем мне это? У неё же есть этот хлыщ в халате. Наверняка, пришёл поинтересоваться, как поживает его будущий ребёнок.
Мерзкий такой. Фу. И улыбка фальшивая.
Сальный старикашка. Такие пачками лечатся от полового бессилия и ни черта не могут без волшебных таблеточек – мне ли, как врачу соответствующего профиля, не знать об этом.
Я откидываюсь на спинку кресла и ощущаю, как по всему телу разливается возмущение. Не может быть он её любовником. Не может! Не представляю, что такая, как она, даже ради денег может позволить такому, как он… прикоснуться к себе.
И только я брезгливо морщусь, как в коридоре вдруг слышатся крики.
  – Убирайся! – Кричит кто-то. Голос явно женский. – Видеть тебя не хочу!
Я встаю с кресла, выхожу в коридор и вижу, как из палаты номер 412 пулей вылетает этот мужичонка.
  – Чеённи… – Растерянно бормочет он. – Прости меня!
  – Уходи! – Голосом Пак из-за двери.
  – А как же ребёнок? – Мужчина пробует сделать шаг обратно в палату, но ему в лицо летит его же букет.
Ударяется в лоб и валится к ногам.
  – Не будет никакого ребёнка! Ничего не будет! И вообще, тебя это больше не касается! – Доносится из палаты.
А затем дверь закрывается. С грохотом, очень эффектно.
Мужчина остаётся стоять посреди коридора, шокировано глядя на лежащий в ногах букет и падающие с собственной головы лепестки роз.
Я подбираюсь всем телом, ожидая того, что последует дальше. Хочу остановить незнакомца, если он станет барабанить в дверь, но тот, кажется, не решается этого сделать. Под взглядами испуганных пациентов и медсестер, повыскакивавших из всех дверей, он виновато опускает голову, бормочет «простите» и, переступив через цветы, трусливо убегает к лестнице.