Llueven gotas de oro.
Los ángeles pasan entre el brillo que irradia el cielo.
Pasan como ese tipo de estrellas fugaces que nunca pudieron cumplir un deseo porque se apagaron demasiado pronto.
Los demonios se interponen entre un cruce de luz ,y hacen que llueva donde debería haber sol.
Lágrimas hermosas que empapan el paisaje.
Crecen frutos del mal causado.
De la pena también puede surgir la esperanza.
Pero , ¿a qué precio han perdido los ángeles sus alas?
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Cachos de mi alma
PuisiTodo esto son fragmentos de todo lo que soy ,de todo lo que pasa por mi cabeza ,una máquina que nunca para.
