Il aurait pu porter votre nom

8 ans plus tôt

Dépression.

Les médecins disent qu'il est en dépression. Sa tête tourne. Elle chavire.
Son cœur faiblit.
Pourquoi personne ne lui a dit qu'il finirait comme ça.
Il suffoque. Sa respiration est faible. Fragile. Presque morte intérieurement. Il n'arrive plus.
Il ne sait plus.
Il ne croit plus.

Une goutte froide perle sur son front. La chaleur le noie et le fait craquer. Il s'étale.
Tout seul.
Dépression.

Il est impossible de s'en sortir.
Il finira dans une cage. Personne pour l'approcher. Personne pour le sauver.
Il ne sait plus où aller. Il ne sais plus d'où il vient.
Il ne sait plus.

Ils disent que c'est à cause de son frère.
Dieu ce qu'il aimait son frère. Dieu ce qu'il voulait lui ressemblait. Il l'admirait comme on admire une étoile filante qui s'envoleraient juste au dessus de lui.

Son frère était parti et c'était bien trop tôt pour en parler. Aux autres comme à lui.
Tout ça à cause d'une fille.
Il suffoque.

Mais il y'a...

Elle.

Sa main vient se glisser près de sa cuisse. Elle le regarde. Lui disant que tout ira bien. Lui promettant de ne jamais l'abandonner. Elle le regarde. Je suis là petit ange.

Elle sait.

Elle se tait.

Elle.