La chaleur lui manque. La vie lui manque. Ici tout est froid. Vide et nu, une plaine sèche et désespérément silencieuse. Elle attend.
Avant, elle observait le vent, qui bousculait les hautes herbes dans un gémissement continu, et les étoiles la nuit. Elle voyait de loin ceux qui s'échappaient pour un avenir meilleur. C'était sa seule distraction ici, ces petites silhouettes juchées sur un cheval. Cela lui suffisait.
A présent elle les déteste. Elle les déteste de toute son âme.
Elle s'est promis qu'un jour elle partirait. En attendant elle reste coincée ici, condamné à regarder les autres s'envoler, ivres de liberté et de promesses. Promesses vaines pour beaucoup, mais elle ne le sait pas encore. Alors elle les fixe avec toute sa haine, le seul sentiment qui la maintient encore debout. Le vent vient maintenant l'empêcher de dormir, les herbes lui griffent les jambes, les étoiles sont redevenues de simples cailloux en suspension dans une gangue de froideur. Et le silence l'étouffe, noie tout dans une toile invisible. Elle déteste cet endroit. Elle déteste la vie qu'elle y mène. Elle déteste les gens qui s'en vont sans un regard en arrière, pour elle, qui reste.
Un jour, elle partira.
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Eclats
DiversosQuelques textes sans lien particuliers les uns avec les autres, sinon que ce sont tous des éclats de vie. Des éclats aussi fragile que du verre, prêt à se briser au moindre souffle de vent. Des éclats de sentiments, de chaleur, d'ivresse, de douleur...
