La Soledad

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Al abrir los ojos, ve la luz grisácea bañando la habitación. Oye el silencio de la Avenida Córdoba. A su lado un resabio de la cena de ayer.

Prende un cigarrillo, sale al balcón en ropa interior y larga un suspiro prolongado con sabor a mentol.

Mira la ciudad frente a él, sofocante inmensidad, y libera unas palabras con otra humareda. Ruega que lleguen a ella como una suerte de revelación.

Espera el sonido del celular todo el día, pero no llega. Nunca le gustó el mensaje de "buenos días", pero en algún momento su ausencia dejó de ser aliviante y se convirtió en tormento.

¿Cómo no compararse con él si ahora ella duerme a su lado?

Levanta la ropa del piso, lava los platos que abandonó la noche anterior.

Guarda papeles tachados en su caja de recuerdos y se reencuentra con una carta que nunca leyó. Decide que tampoco la abrirá hoy.

Su celular suena, abre la aplicación. Se anima y la invita a un bar. Se afeita, elige su camisa favorita y deja la puerta sin llave al salir.

Antes de llegar al ascensor, regresa para dejar encendida la luz del comedor.

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