Manacled | Dramione

Capítulo 3.

A cama que Hannah havia ocupado estava vazia quando Hermione voltou para a enfermaria do hospital em Hogwarts.

A curandeira Stroud derramou uma poção na garganta de Hermione assim que ela foi colocada na cama. A dor na mente de Hermione diminuiu um pouco. Ela piscou, e os pontos negros dançantes que continuavam obscurecendo sua visão finalmente começaram a desaparecer.

Hermione sentiu náuseas. Suas entranhas estavam rolando e encolhendo como se ela tivesse veneno dentro que seu corpo não pudesse evacuar. Ela ainda estava tremendo. Ela queria rolar e se enrolar em uma bola, mas ela não conseguia reunir forças para lidar com isso.

— Guardem-na com suas vidas. Se alguém quiser tocá-la ou olhar para ela, eles terão que exigir minha permissão, — ela ouviu a curandeira Stroud dizer.

Hermione se virou e pôde distinguir vagamente dois homens grandes atrás de Stroud. Seus olhos estavam frios enquanto olhavam para Hermione.

Stroud lançou várias proteções de monitor em Hermione que se ergueram, brilhando ao redor de seu corpo. Depois que ela inspecionou as projeções por alguns minutos, Stroud se virou e se afastou, suas vestes de curandeira ondulando atrás dela.

Hermione olhou para o teto, tentando absorver tudo o que havia acontecido com ela naquele dia.

Ela sentiu que deveria estar chorando, mas não conseguiu reunir as lágrimas.

A resignação e a desesperança se entrelaçaram com sua alma desde o momento em que viu Harry morrer.

Depois de ver a maioria das pessoas que ela amava morrer em agonia, ela sabia que sua vez de sofrer estava à espreita.

Agora tinha chegado.

A morte nunca tinha assustado Hermione. Seu medo sempre esteve na forma da morte. Ela tinha observado os piores caminhos a seguir.

A morte de Harry foi uma morte misericordiosa comparada à tortura a que os Weasleys, Remus e Tonks foram submetidos.

Lucius Malfoy estava a poucos metros de onde Hermione estava enjaulada quando olhou para Rony e rosnou — Isto é por minha esposa!

Então ele lançou uma maldição que transformou o sangue de Ron gradualmente em chumbo derretido. Hermione observou enquanto a maldição se arrastava lentamente pelo corpo de Ron, destruindo-o de dentro para fora. Ela tinha sido impotente para fazer qualquer coisa – impotente para impedir de alguma forma.

Arthur Weasley ficou permanentemente atordoado por uma maldição durante a guerra. Ele chorou, nem mesmo entendendo por que estava com dor ou que estava morrendo.

Eles tinham deixado Molly por último. Então ela veria todos os seus filhos morrerem.

Remus durou horas a mais do que qualquer outro. Sua licantropia continuou curando-o até que ele ficou lá, sem responder. Finalmente alguém atirou a Maldição da Morte nele por tédio.

As mortes se repetiram diante dos olhos de Hermione tantas vezes que ela teria pensado que eventualmente a dor delas diminuiria.

Isso nunca aconteceu.

Cada vez parecia tão afiada. Tão fresco quanto.

Uma ferida que nunca cicatrizaria.

A culpa do sobrevivente, ela pensou, esse era o termo trouxa para isso. Uma descrição tão insignificante. Não capturou nem mesmo uma fração da amplitude de agonia em sua alma.

Para Hermione, ser criada por um Comensal da Morte era um destino que nunca lhe ocorrera. Ser estuprada — o risco havia sido considerado. Isso parecia um estupro em câmera lenta. No entanto, a situação era muito mais complexa do que simplesmente isso. O que quer que ela tivesse escondido em sua mente, era importante. Mais importante para ela do que qualquer outra coisa. Ela não podia deixar cair nas mãos de Voldemort.