My fat diary

Часть 1.

Чет­верг, 6 мар­та 2015 го­да.
До­рогой днев­ник!

Мне 16 лет и я ве­шу 83 ки­лог­рамма.
Моя меч­та - най­ти вы­соко­оп­ла­чива­емую ра­боту и сва­лить из это­го чер­то­вого ма­лень­ко­го го­род­ка, под наз­ва­ни­ем Бро­кен - Эр­роу, тот, что в шта­те Ок­ла­хома.
Так же я меч­таю о друж­ной семье и лю­бящем пар­не, ко­торый бу­дет мас­те­ром спор­та по бас­кетбо­лу...
Но мне ос­та­ет­ся толь­ко меч­тать об этом, так как, к со­жале­нию, та­кие, как я, не нра­вят­ся спорт­сме­нам.
Мои ув­ле­чения это - му­зыка и се­ри­алы, ко­торые я мо­гу смот­реть це­лый день, ле­жа в пос­те­ли.
А еще еда. Я люб­лю еду.
Но в пос­леднее вре­мя она на­чала при­носить мне од­ни нес­частья.
По­это­му, я ре­шила, что боль­ше пе­ре­едать не бу­ду. Мо­жет, ес­ли я по­худею на нес­коль­ко ки­лог­рамм, все нач­нут ме­ня ува­жать?

Дру­зей у ме­ня не бы­ло.
Все свои мыс­ли и пе­режи­вая я за­писы­вала в днев­ник, ко­торый каж­дый раз тща­тель­но пря­тала от ро­дите­лей.
Ес­ли кто-ни­будь ког­да-ни­будь проч­тет эту тет­радь, то точ­но по­дума­ет, что я су­мас­шедшая.
Хо­тя, мне ка­жет­ся, для мо­их род­ных это не бу­дет боль­шой но­востью.
Все при­вык­ли к мо­ей стран­ности.

В воз­ду­хе ви­тал за­пах вы­печ­ки - ма­ма опять сде­лала мои лю­бимые бул­ки с ма­ком.
Но, как жаль, что те­перь мне их нель­зя.
Я взя­ла свой рюк­зак со сту­ла и нап­ра­вилась вниз по лес­тни­це, по до­роге зай­дя на кух­ню и схва­тив яб­ло­ко и бу­тыл­ку во­ды.
Ми­мо про­шел мой от­чим, "спе­шащий" на ра­боту, да­же не за­метив ме­ня.
Это нор­ма для мо­ей семьи, по­это­му здесь не­чему удив­лять­ся.
-Сь­юзи, по­дож­ди!- ко мне под­бе­жала моя ху­день­кая ма­ма с це­лым па­кетом вся­ких пе­чений и бу­лочек.-Я те­бе на зав­трак при­гото­вила...
Я зна­ла, что она не хо­чет ни­чего пло­хого мне; она лишь за­ботит­ся, но та­кая за­бота здесь не­умес­тна.
Не­уже­ли ма­ма не ви­дит, ка­кой я ста­ла бла­года­ря этой вы­печ­ке?!
-Нет, мам, спа­сибо. Я взя­ла яб­ло­ко...
Она удив­ленно на ме­ня пос­мотре­ла, но спо­рить не ста­ла.
-Хо­рошо, ес­ли за­хочешь - они бу­дут ждать те­бя до­ма.- улыб­ну­лась она и поп­ра­вила свои кра­сивые длин­ные ру­сые во­лосы.
Всег­да вос­хи­щалась их блес­ком.
У са­мой же, во­лосы бы­ли ка­кого не­понят­но­го пе­пель­но­го от­тенка, ко­торые ни­ког­да не блес­те­ли и выг­ля­дели тус­кло, ка­ким бы шам­пу­нем я их ни мы­ла...