El gran espectáculo || Emiliaco M-preg

16

Su corazón latía con fuerza contra su pecho, pero no era el tono de llamada de Joaquin.

—Hola, Denise.
—¿Emilio? Pensé que tú y Joaquin estarían pintando la ciudad de azul a esta hora de la noche. Te iba a dejar un mensaje sobre la fiesta de cumpleaños de papá la semana que viene. Dile a Joaquin que está invitado.
—Yo, umm, tendré que decírselo más tarde. Todavía está en Dallas. Estoy en el estacionamiento del aeropuerto aquí.

Una breve pausa y la escuchó aspirar aire por la nariz. Podía imaginar la expresión de su rostro, el ceño preocupado que intentaba ocultar.

—Hermanito, ¿estás bien? ¿Qué pasó?
Las lágrimas que apenas había logrado detener amenazaron de nuevo.
—Neecie, no puedo hablar de eso ahora. Necesito dejar el auto en el apartamento de Joaquin, luego tomaré un taxi allí. Ahora mismo, tengo que irme.

No pudo detener el crujido en su voz en la última palabra y presionó el botón de finalizar antes de que ella pudiera responder.

Odiaba las lágrimas. Nunca había sido capaz de controlarlas cuando estaba molesto. En su juventud, lo había metido en más peleas de las que le importaba recordar. Le palpitaban los nudillos y los miró.

Algo bueno había resultado de esas peleas. Se había sentido jodidamente fantástico golpear a ese engreído bastardo violador, incluso si su mano estaría hinchada durante una semana.

Después de dejar el teléfono en el asiento del pasajero junto con su billetera y las llaves de la casa, miró los nudillos por última vez antes de salir del estacionamiento.

El camino pasó rápidamente, un borrón de farolas y blanco, ninguno de los cuales se registró realmente. Demasiado pronto, se detuvo frente al edificio de Joaquin. Enganchó el gorro de los Paw Sox que estaba en el asiento y se lo puso en la cabeza. Se debatió en dejar el gorro y la sudadera. No era muy probable que asistiera a más juegos. Nunca. No importaba que Joaquin se marchara pronto, viviendo su sueño en Dallas. Con otro hombre.

—Que les jodan —gruñó abriendo la puerta del auto. Salió y se quedó de pie tomando una profunda bocanada del aire fresco de la noche.
—¡Oye, Joaquin!
Perdido en sus propios pensamientos oscuros, el grito no se registró al principio. Luego vino de nuevo. Cerca.
—Estoy hablando contigo, maricón.
La vulgaridad aumentó la conciencia de Emilio de inmediato.

Miró por encima del hombro para ver a Brendan Culver, el novato de los Paw Sox, caminando hacia él con otros tres hombres desconocidos.

La mueca en el rostro de Culver significaba problemas. Los puños apretados lo aseguraron. Era luchar o huir, y Emilio corrió hacia los escalones del apartamento. A mitad de camino, uno de los hombres lo abordó por detrás. Golpeó el suelo con fuerza, sin aliento. Un cuerpo grande aterrizó en medio de su espalda inmovilizándolo contra el suelo. Dedos ásperos se cerraron en puños en su cabello aplastando su rostro contra la fina masa de hierba.

El mundo de Emilio dio un vuelco cuando lo izaron y lo llevaron de regreso al manto de los árboles al costado del estacionamiento.

Empujado de rodillas, lo mantuvieron en su lugar. Los puños comenzaron a volar junto con cada vil término homofóbico que Emilio había escuchado.

Riñones, estómago, costillas, hombros y cabeza, lo golpearon sin darle la oportunidad de recuperar el aliento que había perdido. Cuando el peso sobre sus hombros se levantó, cayó de costado y se tiró la gorra de la cabeza. Trató en vano de acurrucarse en una bola para protegerse.

Pero, dedos gruesos se enrollaron en su cabello y levantaron su cabeza para permitir que un puño carnoso se estrellara contra su nariz. La sangre se filtró por sus labios y barbilla.