Глава 1

1.8K 47 8
                                    

Шок. Наверное, именно из-за него я не чувствовала почти ничего. Ни крови, стекающей по лицу, ни боли, когда медики ловко вытащили самый большой осколок стекла и наскоро скрепили лоскут кожи, срезанный почти до самого мяса.
Меня поместили в машину скорой помощи и увезли. Синяки, сотрясение головного мозга, швы на лице.

Я выжила. А моему мужу не повезло.

Он погиб.

Межсезонье... Чонсок ещё не успел «переобуть» автомобиль.
Обычная история, каких миллионы: он не справился с управлением. Резкий поворот, автомобиль занесло и на большой скорости впечатало в фонарный столб.
Перед легкового автомобиля «Nissan» сплющило, как гармошку.
Подушка безопасности в недавно купленном авто не сработала, оно было подержанным.
В машине была установлена подушка-обманка. Надписи «airbag» на панели и руле оказались лишь элементом предпродажной подготовки, потому что машину с установленным муляжом можно продать успешнее.

Кто-то наварился на продаже этого автомобиля, а я потеряла самое дорогое.

Смысл своей жизни.

Дальнейшие дни проходили как во сне: рядом суетились люди, что-то обсуждали и говорили о похоронах, о цвете гроба и размере костюма на покойника. А я не могла даже заставить себя посмотреть на Сока: его не было.

Тот, кто лежал в гробу, не был им. Чонсок где-то в другом месте, он просто вышел... Вышел покурить и заболтался с приятелем по телефону, как это всегда бывает...
Но сейчас он вернётся.
Должен вернуться. Он всегда возвращался, но сейчас у него очень важный разговор. Очень-очень важный...

- Эй, эй! Надо на свежий воздух вывести! Выведите. Сколько у гроба сидит? Как в отключке.

Меня выволокли силой на прохладный воздух.Начало ноября... Поздний вечер. Ветер качает ветки деревьев и заунывно воет.Ищу глазами мужа: он всегда стоял с левой стороны крыльца,
опершись спиной о стену, и курил. Но его нет.

Накатывает осознание произошедшего.
Опираюсь, как и он, об эту проклятую стену, стараясь удержаться.
Получается плохо. Ползу вниз, обречённо, как дождевая капля,
скатывающаяся по стеклу. Меня подхватывают, хлопают по щекам.

Больно.

Обжигает.

Особенно с той стороны, куда наложили швы.
Прямо напротив моих глаз оказываются чёрные омуты.

Пока Не Перестанем ДышатьМесто, где живут истории. Откройте их для себя