ses yeux couleur iris

Le crayon.

Le crayon de George.
Il se tient là, tout fier, avec cet air de dire "je suis meilleur que toi". Il le regarde, il sent sa présence dès qu'il tourne la tête. Il n'est pas à l'aise. Non Max ne veut plus voir ce crayon. Il a l'impression que George le regarde de ce crayon, il en a des frissons. Il lance le crayon dans sa trousse, il zipppp la fermeture.
Et il se retourne pour aller chercher son ukulélé.
Gratte gratte.
"Do you think about...." Il chante.

Max arrive en classe, un jour de pluie, jusque là tout va mal. Il s'assoit à côté de George, elle lui dit "hey" comme tous les matins et elle ouvre son cahier de maths. Attends ? De maths? Il réfléchit, non il n'a pas maths en première heure.
"Hey George, je sais que tu ne comprends pas trop les langues, mais les lettres dans ton cahier, ce sont des maths, pas de l'anglais".
Elle tourne la tête, arrache ses yeux à son cahier pour le regarder, elle lui sourit, c'en est presque méprisant, et elle dit
"Hey Max, je sais que tu n'écoutes pas trop les cours mais nous avons contrôle de maths dans une heure."
Ah.
Tout s'explique. Max était bon élève, ses camarades pensaient tous le contraire, mais il le souhaitait ainsi. Il avait appris que ceux qui travaillaient n'étaient pas les plus appréciés, ni les plus discrets. Alors il faisait toujours attention à ce qu'on ne le voit pas faire ses devoirs, ou à ce qu'on ne lui demande pas ses notes. Mais ce contrôle, pourquoi est-ce qu'il n'en avait pas eu vent ? ...C'est vrai. Son chien avait décidé de transformer la balade matinale en footing, forcément c'était non-refusable. Alors il avait raté les deux premières heures....dont l'heure de maths bien sûr.

Max ouvre son sac et n'y trouve que le jouet poulet qui fait POUET de son chien. Une merveilleusement horrible journée.
"Hey George, tu pourrais me prêter un crayon s'il te plaît ?"
Aïe, sa fierté.
"Hey Max, tu pourrais faire l'effort d'au moins faire semblant d'avoir de l'intérêt pour le lycée ?"
Elle lui donne quand même un crayon. Rouge. Presque vide. Un bout de papier est enroulé dessus.
Max décide d'ignorer la question.

La chanson se termine. Il se sent vide, mais un vide calme et agréable. Il ne sait pas pourquoi mais il ne peut pas s'empêcher de retenir chaque petit détail lorsqu'il s'agit de sa voisine. Il a parfois l'impression que sa mémoire zoooom sur une scène. Comme la tâche de yaourt sur le jean de George. Remarquable.

"Àààààààaa taaaaableeeee!"

Flûte. Il n'a absolument pas été productif. Ce fichu crayon.