"Sanar"
Qué agrio es el sanar.
Toma tiempo
y el tiempo huye.
Sanar lo corretea, pero
ya nada
es como antes
y no hay nadie
en las calles,
no jugamos al escondite como solíamos
y en el proceso salimos heridos
porque
el sanar es agrio
y no tengo tiempo,
necesito más,
una vida no me da
y duele el sentir que me quedo
sin aire
sin vida
sin hilo
para reparar a una niña que llega con el corazón en la mano
murmurando un "perdón" cada minuto
por tomar espacio
por necesitar.
Que agrio es
mirarme en el espejo y ver
como esa niña me devuelve la mirada.
Que agrio es el sanar
Toma tiempo y
ninguno tenemos el mismo.
Y si mañana no está
quien me hirió ayer,
pero intento ser mejor hoy...¿entonces qué?
Porque el tiempo siempre gana
y el sanar no lo encuentra
y quedan cabos suelo
y ya nadie juega,
las calles andan vacías
y esa niña aun me mira
y todavía no tengo hilo
y me pide perdón,
pero a la vez me suplica,
y, ¿cómo le digo que crecimos para no creer en los perdón?
Que sanar
nunca encontró el tiempo
y yo
no he encontrado sanar.
