Dialogue d'encre et de papier

Lettre 3

Très chère E.,

Merci d'avoir répondu à cette lettre !! Tu ne sais pas à quel point tu me fais plaisir !!
La lettre que j'ai posée sur le banc (ou plutôt coincée) date de cinq jours.
Et, avant que tu n'y répondes, il n'y avait aucune lettre : chaque jour, j'allais vérifier au CDI s'il y avait une réponse qui se profilait, mais il n'y avait rien, nada, nichts, nothing. 

Heureusement que le professeur documentaliste n'avait pas trop fait attention à mes allers et venues parce que je me serais senti vraiment mal à l'aise en lui expliquant la raison pour laquelle je courais tous les jours vers un livre de Jules Verne.

Je te promets que toutes ces lettres resteront entre nous.
D'ailleurs, j'ai aucun réseau social à part Discord et YouTube.
Et je ne suis presque pas présent sur les deux, donc tu n'as aucune inquiétude à te faire.

Et non, ne t'inquiète pas, tu n'as pas besoin d'une licence en philo pour parler avec moi.
En fait, je ne veux pas forcément qu'on se parle de choses existentielles.
Mais juste qu'on écrive autre chose « qu'il fait beau ! », « le colin sauce poire à la cantine était dégueu ».
Qu'on partage un bout de nous-même.

Comme tu l'as compris, ma première lettre était un appel au secours.
En fait, j'aime parler mais je ne sais pas parler aux autres.
Quand je dis je ne sais pas, ce n'est pas que je suis muet.
C'est juste que j'ai l'impression parfois qu'il y a une grande paroi de verre entre moi et le monde qui m'entoure.

La seule avec qui jusqu'à présent je me confiais dans la vie, c'était Marilyn.
Mon poisson rouge.
Pour ce qui est de mes parents, je leur évoque vaguement ma journée sans rien leur dire de plus.
Je vois bien que ça leur fait de la peine, qu'ils aimeraient parler plus longtemps avec moi.
Mais je n'y arrive pas. C'est une paroi de verre qui refuse de se briser.

Alors j'écris.
Je griffonne.
Mais le destinataire est le même : c'est moi.
Le ballon rebondit, retour à l'envoyeur.
Alors, je me retrouve sur le terrain, contemplant les autres de l'autre côté du miroir.

Alors je parle en t'écrivant. 
Si tu veux tout savoir, mon prénom commence par A.
A comme anonyme. Mais aussi A comme Améthyste. Ou Avocat aussi.

(Non, je ne m'appelle pas Anonyme Améthyste Avocat, ne t'inquiète pas. Mon prénom n'est pas comme le cas de cette fille qui a failli se faire appeler Nutella par ses parents. Et on est loin du délire intersidéral d'Elon Musk pour son enfant avec son X Æ A-12.)

Je suis d'accord avec tes deux conditions. Mais on reste sur le thème des initiales. S'il te plaît.
Je ne suis pas encore prêt pour te montrer mon vrai visage, au sens figuré du terme.
(Et sans doute toi non plus) .

Par contre, E., j'ai une question complètement stupides mais essentielle pour moi :

Tu es plutôt prof complètement barré comme Mme Haye ou très sérieux comme M. Lannion ?

(Comme tu peux le voir, il existe plus cinglé que toi, ne t'en fais pas)

J'ai hâte de voir ta réponse dans le livre Alice au Pays des Merveilles !

A bientôt !

A.