Flowers From 1970 (en español)

Cap 13

George tenía los ojos cerrados, los auriculares puestos, tumbado en su cama.

Estaba escuchando Flightless Bird, American Mouth, de Iron and Wine, y aunque normalmente escuchaba canciones de un género completamente distinto a éste, siguió poniendo la canción en repetición. Sintió que las emociones que nunca había sentido antes eran repentinamente arrebatadas por la cuidadosa construcción de sonidos melodiosos. Para un chico cuya vida se guiaba por la concentración y los objetivos fijados, no estaba acostumbrado a desviarse tanto de su curso por giros de los acontecimientos que no podía explicar.

Creía que todo tenía una ciencia. Sabía que, si se esforzaba lo suficiente, todo lo que había conocido podía resolverse con números y un genio silencioso. Creía firmemente que todo lo que conocía era un número más. La vida era un dato. Todo a lo que se había comprometido había sido un dato. Su trabajo, sus rutinas diarias y toda su vida no eran más que otro algoritmo que sabía que se podía resolver con lápiz y papel.

Entonces, ¿por qué una llamada telefónica había arrojado de repente todas sus creencias por una cascada de locura?

Podría haber estado simplemente aferrado a la única persona en su vida que se había preocupado por él, pero sentía algo más. En medio de la imposibilidad y las circunstancias extravagantes había una emoción que se formaba simplemente con el intercambio de palabras en un dispositivo conectado por un desgarro en la línea del tiempo. No iba a correr a un científico para que le diera una explicación, ni a publicar sobre el milagro que era este viejo teléfono y mostrar al mundo que había descubierto algún tipo de magia. Era casi como si quisiera el Sueño para sí mismo. Que este vínculo estuviera hecho estrictamente para ellos, y que el mundo no debía saberlo.

La voz de Sueño tiró su lógica por el desagüe, junto con toda su basura sobre pruebas científicas y tonterías algorítmicas. Había sido la atracción magnética que necesitaba para darse cuenta de lo mucho que había estropeado su vida, sus relaciones y todas las decisiones que había tomado, todo para ayudarse a sí mismo.

Así que se quedó allí, preguntándose por qué la única entidad en su vida que había parecido arreglarlo era alguien que no podía tener.

¿Cómo quería que fuera Sueño? No estaba seguro.

Nunca había tenido una amistad en la que se sintiera seguro para derramar sus demonios internos a cambio de palabras de consuelo y críticas sinceras.

George y Dream habían hecho un horario en el que Dream llamaría. A las 8 de la tarde todas las noches, e incluso antes los fines de semana. George miró el reloj, entrecerrando los ojos para ver que, afortunadamente, tenía que esperar dos largos minutos más antes de oír la gracia salvadora que era el timbre del teléfono.

Habían pasado tres minutos, y aunque George sabía que no todas las llamadas iban a ser puntuales, se sentía un poco solo y preocupado.

Pasaron diez minutos, luego treinta, después una hora y media.

Oyó que llamaban a su puerta justo cuando estaba a punto de dejar de esperar y preparar la cena.

Colocó una pequeña figurita en el teléfono, de modo que si sonaba el teléfono se sacudiría y la figura caería, y si George volvía y la figura estaba en el suelo sabría si Dream había llamado mientras él no estaba.

Se obligó a bajar las escaleras rápidamente, no quería perderse la llamada en caso de que llegara una. Abrió la puerta y vio a Wilbur, con su habitual cuaderno de bolsillo en la mano, y a Sally sosteniendo una botella de sidra de manzana.

"Wilbur, Sally", saludó George, "qué os trae por aquí a las ocho de la noche". Señaló su presencia y la botella de sidra.

Wilbur escribió en su cuaderno y se lo metió en el bolsillo: "Bueno, hace tiempo que no tenemos amigos con los que charlar y tomar algo, así que hemos pensado en llamar a la puerta de nuestro compañero británico para ver si está disponible".