Harry Potter Todos Viven. Las Reliquias de la Muerte.

El duende y el fabricante de varitas.

La cicatriz de Harry ardía. Su cicatriz, su mano e incluso su alma parecían arder.

Si hubiera tenido el ingenio para recordar su duelo con Voldemort durante su vuelo desde Styncon Garden a la casa de los Tonks, podría haber pensado que el dolor le resultaba familiar. Pero estaba demasiado dolorido para pensar tan atrás; no podía imaginar ningún dolor peor que este mismo momento.

Había estado atravesando la línea entre su mente y la de Voldemort toda la noche, tratando de asegurarse de que Voldemort no supiera dónde estaban y tratando de asegurarse de que Voldemort no tuviera la Varita de Saúco, pero ahora, como su cicatriz, mano de duelo y con el alma, todas palpitando de puro dolor, Harry buscó desesperadamente una forma de salir de la mente de Voldemort.

Podía ver a Voldemort torturando a Greyback, Bellatrix y Lucius por perder a Potter y a través de sus gritos de dolor, a la distancia, podía escuchar a Narcissa pidiendo ayuda a gritos. Alguien estaba gritando su nombre y el de Remus, e incluso el de Draco, y aunque Harry ansiaba responder, la sala de los Malfoy todavía lo tenía agarrado.

Cruzó una alfombra de felpa llena de fragmentos de vidrio y empapada de sangre. La chimenea hecha añicos dejó el salón nublado con polvo pálido y humo. Bellatrix se retorció bajo la Maldición Cruciatus, tal como lo había hecho Remus momentos antes.

"¡Harry!" Por un momento, la voz de su madre fue más fuerte que los gritos de Bellatrix. Se aferró a ella como un salvavidas.

"Sirius, ¿qué hacemos?" gritó James, y Harry se aferró a eso también.

"¡Un poco jodidamente ocupado en este momento!" gritó Sirius.

Harry buscó otras ataduras a su propio cuerpo. Sintió la lluvia en la cara y la hierba mojada y el barro debajo de él. Tenía frío, y eso no coincidía con lo que fuera que había dentro de él, quemándolo de adentro hacia afuera.

Cayó en los pensamientos de Voldemort una vez más y sintió la ira dirigida no solo a sus tres sirvientes por su fracaso, no solo a Potter por su escape, no solo al chico Malfoy por su tonta traición, sino también la ira dirigida a Grindelwald. ¡El orgulloso, arrogante, mentiroso! Riéndose de Voldemort, diciéndole que nunca había tenido la varita cuando Voldemort había visto la imagen del ladrón tan claramente en la mente de Potter, había escuchado, aunque de manera distante, la asociación de Dumbledore y Grindelwald. ¿Cómo podría Grindelwald haberse atrevido a afirmar que nunca lo había tenido? Si tan solo hubiera tenido más tiempo para interrogarlo, si Bellatrix no lo hubiera llamado para esta tontería...

"¡No voy a cortarle la mano!" gritó Ron.

"Harry", suplicó Hermione, "Harry, por favor, déjala ir. Harry -"

Harry no estaba del todo seguro de lo que quería decir Hermione. ¿Dejar la búsqueda? ¿Las Reliquias o los Horrocruxes?

O tal vez ella simplemente significaba todo.

"¡Sirius, creo que ha dejado de respirar!" Lily gritó.

"Déjame", dijo James.

Harry era vagamente consciente de la presión en su pecho y de que James maldecía con cada sacudón, pero era como estar bajo el agua. Los intentos de sus padres de llamarlo solo perturbaron la superficie; Harry se había hundido muy por debajo de su alcance y lo habían dejado arder vivo.

Iba a morir. Lo sintió en sus huesos.

"A la mierda", siseó Sirius, y el dolor explotó en la muñeca de Harry.

Pero el ardor se desvaneció a solo su cicatriz. El dolor era familiar, manejable, y Harry recordó cómo se sentía estar en su propio cuerpo.

Sintió la lluvia brumosa, la hierba mojada, el viento frío. Escuchó los sollozos desesperados de sus padres. Todavía se sentía miserable y enfermo más allá de toda descripción, pero logró abrir los ojos.