Harry Potter Todos Viven. Las Reliquias de la Muerte.

El ladrón.

Incluso después de algunas semanas, la tienda todavía olía a arena para gatos, y Harry se preguntó, no por primera vez, si debería haberles pedido a sus padres la tienda familiar. Nunca había considerado que acampar sería parte de la búsqueda de Horrocruxes, pero Hermione sí. Ella había pensado en todo.

Ron regresó del arroyo y dejó caer el cubo de agua que había recogido sobre la mesa con un ruido sordo. El agua se derramó por los bordes y se derramó sobre las notas de Hermione.

Hermione se levantó de un salto, llevándose consigo el grueso libro de Rita Skeeter. "¡Cuidado, Ron!"

"Lo siento", gruñó, pero no había preocupación en su disculpa, y no había perdón en los labios fruncidos de Hermione mientras se movía de la mesa a la cama.

Harry no los culpó. Habían estado viviendo en lugares cerrados, cambiando de lugar de campamento cada pocos días y arrebatando comida y noticias donde podían. Entre el hambre, el silencio de la radio de la Orden y ningún progreso en la búsqueda del Horrocrux restante y la espada, todos se habían puesto tensos y cansados el uno del otro.

"Revisaré las protecciones", dijo Harry, aunque Ron y Hermione no le estaban prestando atención.

El aire fresco era un alivio del olor opresivo de la arena para gatos, pero no había nada más interesante afuera. Se veía igual que cuando Harry caminó por el perímetro de su campamento hace una hora.

La tierra estaba alfombrada con hojas marrones crujientes que hacían ruido mientras Harry caminaba. No trató de amortiguar sus pasos; él, Ron y Hermione habían ocultado bien su campamento. Los forasteros no podían ver su campamento, no podían oírlos y, después de un incidente preocupante en su último campamento, no podían oler nada dentro de su campamento.

El sol estaba bajo en el cielo, arrojando un brillo dorado sobre el bosque. Era casi la hora de la cena y Harry se preguntó qué hacer con la comida.
Había podido usar el libro de su padre para encontrar hierbas para sazonar, pero no había encontrado mucha comida para acompañarlas. La noche anterior, Ron había traído un par de conejos que habían sido la base de un guiso magro, y Harry esperaba tener la misma suerte esta noche. Miró y escuchó, pero no vio señales de que hubiera criaturas cerca. Se preguntó si las protecciones que mantenían alejadas a las personas también evitarían que los animales se aventuraran demasiado cerca.
Harry se sentó en un tronco medio podrido y se cerró la chaqueta. Observó el sol deslizarse detrás de los árboles y se preguntó qué harían cuando llegara el invierno, cuando la comida escaseara aún más y el tiempo fuera más peligroso.

Se frotó la frente y trató de masajear su dolor de cabeza. Culpó a su hambre por eso, no a su cicatriz, pero era difícil notar la diferencia.

Al menos los sueños de su padre se habían detenido hace una semana. Aunque no había noticias sobre James impresas en el Diario El Profeta, había un breve artículo en El Quisquilloso que les decía a los lectores cómo los Mortífagos se habían llevado a James Potter y que su familia estaba desesperada por tener noticias. No había información sobre Lily y Remus, pero Harry esperaba que el artículo demostrara que estaban vivos. Solo Lily y Remus sabían lo que le había pasado a James, entonces, ¿quién más podría habérselo dicho a Lovegood?

Harry estaba a punto de ponerse de pie y dar otro paseo por el campamento, cuando el dolor surgió de repente, agudo y caliente. Cerró los ojos con fuerza y los sonidos del bosque a su alrededor desaparecieron, reemplazados por el crujido de las viejas tablas del suelo.

“Dámela, Gregorovitch.”

El anciano de espeso cabello blanco y barba canosa colgaba suspendido en el aire, al igual que esa mujer sobre la mesa del comedor de los Malfoy. Su rostro estaba manchado y rojo, y a la altura de los ojos. Golpeó en vano.

"No la tengo", jadeó. "¡No más! ¡Fue robada! ¡Hace muchos años!"