Потерянные

Chapter 6 (pov. Writer about Jacob)

"День 1: Утро. Боль. Завтрак. Колледж. Боль. Прогулка. Курение. Облегчение. Сон."
День 2: Утро. Отказ от завтрака. Колледж. Боль. Курение. Облегчение. Паническая атака. Обморок. Сон.
День 3 (выходной): Утро. Завтрак. Прогулка. Кофе в Бридж-стоун кафе. Курение. Легче не стало. Пробежка. Облегчение. Чтение. Сон."

- Джейкоб, что это? - вопросительно уставилась на 17-летнего парня женщина в строгом костюме и морщинами между бровями. На вид лет 50, но может и меньше.
- Вы просили записать три дня моей жизни. Это максимально подробное описание, что я смог извлечь из себя.
- Это не описание, это просто набор слов.
- Ну извините, я не писатель! - всполохнул Джейкоб.
- Спокойно, это бывает, первый раз почти ни у кого не получается, но если мы с тобой пытаемся достичь успеха, тебе следует попробовать ещё раз.
- Я ничего уже не хочу. Вы же прекрасно знаете, что я здесь не по своей воле. Мои родители не спрашивали моего разрешения, когда отправили к психотерапевту. Я не нуждаюсь в вашей помощи.
- Я знаю какого это, думать, что никто тебя не понимает, но все мы были в этом возрасте. Несогласие с окружающими, необоснованная агрессия - это нормально. Над этим просто нужно немного поработать.
- Мне больно. Постоянно. Я умираю изнутри. Уже год, - он говорил мало и односложно. Слова давались ему тяжело. Он вот-вот заплакал бы, но всеми силами сдерживался.  - Поймите, я хожу к вам уже 3 месяца. Каждые 2 недели. И вы мне ничем не помогли. Когда мне станет легче?
- Возможность остаться таким навсегда пугает тебя?
- А вы как думаете! Я как овощ уже год! Во мне лишь злоба и боль. Невыносимая. Конечно я хочу, чтобы это прекратилось.
- Я никогда этого не говорила, но возможно именно я не смогу тебе помочь.  Ты должен осознать, что лишь ты сам способен спасти себя. Но прежде чем излечиться, ты должен признать, что болен.
- Не нужно делать меня психом из-за своего непрофессионализма! Я просто запутавшийся подросток. Сами сказали - это случается.
- Я и не делаю тебя психом, просто тебе стоит воспринимать душевную боль и состояние твоего ментального здоровья более серьезно. И работать над собой.
- Вы возможно правы...
Женщина улыбнулась.
- Либо просто тянете деньги из моих родителей. До свидания.

Хлопок дверью. Стук подошвы о ступени лестницы. Последний рывок и... наконец, свежий воздух.
Джейкоб достал из кармана сигарету и поднёс к губам. Щелчок зажигалки, вдох - облегчение. Этот ритуал он проводил всегда после того как перенервничал. У парня не было сильной зависимости, он курил по одной сигарете в день, а иногда и вообще пропускал. Хотя в последнее время все никак не получалось. Курить он начал 9 месяцев назад, когда уже полгода страдал от депрессии. Он выглядел как обычный среднестатистический 17-летний парень: черные джинсы skinny, чёрный пуховик. Темный волосы, голубые глаза. Это был его обычный образ. Но никто и не догадывался, что он сын и наследник многомиллиардной компании. Мама умерла ещё при родах, а его отец -  Алан Бергрофф - был строг и не терпел капризов. А на собственные желания сына ему и тем более было плевать. Вся жизнь Джейкоба была расписана по годам. Математическая школа, после 9го класса - экономический колледж, а затем университет в Англии, где по мнению отца, его сын окончательно соберётся с мыслями. После чего компания полноправно перейдёт Джейкобу, а его отец сможет улететь в любую страну мира и доживать там свой пенсионный возраст.

Но Джейкоб никогда не питал особой любви к экономике и математике. Единственная наука, которая была ему близка - это программирование. Python, Java, C++ - эти языки он начал учить ещё мальчиком. И сейчас знал практически в совершенстве. Он любил программирование, он любил создавать программы. Это была его страсть. Возможно, именно то, что его жизнь была запрограммирована не им, делало этот процесс столь притягательным для него. Цифры, коды, алгоритмы - он понимал это лучше, чем свои чувства, и тем более лучше, чем то, как ему жить по программе, разработанной отцом.

Наконец сигарета дотлела, и Джейкоб пошёл домой. Туда, где его ждали лишь осуждающие взгляды и никакой любви.