Нормальные герои всегда идут в расход

Рассказ девятый и последний. На хвастуна не нужен нож - ему немного подпоешь...

* * *

Из сна меня мешком выдернули какие-то невнятные мычаще-хрипящие звуки. На мат смахивающие, кстати... в адрес горячо любимого наставника. Соображалось очень туго. Но хрипел точно я. Тут, можно сказать, разобрались. А вот горло драло вообще непонятно с чего. Этот кофе по-турецки... Кричер, чтоб его... экспериментатор хренов. Следующим мозг отметил странную сухость в гортани, примерно как после магловских жаропонижающих таблеток - отвратное чувство, кошмар моего детства: однажды я все-таки простудился, и не на шутку перепугавшаяся тетя напичкала девятилетнего пацана всякой дрянью... Зато потом наконец сподобилась купить одежду по погоде. Подержанную. Ну да Мерлин с ней.

Что ж мне так херово-то? Следующим прорезалось чувство, что я у черта на рогах. И вообще в какой-то неведомой заднице. Пространство было... не моим. Постельное белье ощущалось как-то иначе. У меня все простыни льняные. И пахнут они именно небеленым льном. Кричер старается угодить. А тут что-то скользкое, противно-невесомое, с ароматом лаванды. И хрен бы с ним - потом эльфу выпишу. Но от чьего-то присутствия и знакомой магии чуть волосы везде дыбом не встали.

Действия мозга и тушки тем временем еще не соотносились. И бренное полубессознательное тело продолжало что-то злобно и надсадно бухтеть в адрес нехорошего наставника, а заторможенный разум уже обсчитывал вероятность падения метеорита и вторжение инопланетных захватчиков в лице Джинни... Я с трудом повернул голову, рефлекторно освобождая излишне напряженную шею. Наверное, так всю ночь трупом в одном положении и пролежал... М-мать, еще и ногу сводит. Вдохнул поглубже дурацкий запах лаванды и попытался расслабиться. Судорога медленно затухала. Словно не я всю ночь лежал на алтаре, а алтарь на мне... До кучи начало тошнить. Что за специю добавил в кофе этот долбаный эльф? Подышав, пережил спазм желудка и рискнул осмотреться. Чуть разлепил один глаз. Заспанный орган передал картинку склонившегося надо мной человека. Мутное изображение с третьего раза опозналось как Снейп. "Помехи в системе", - сигнализировал мозг и ушел обратно в спящий режим.

- Хуевый сон, и почему-то не заканчивается... - я вздохнул и грузно повернулся на другой бок, закапываясь под скользкую подушку. Убью Кричера...

Это от его вонючих извращений у меня котелок барахлит. Это ж надо такое - Снейп под утро приснился... Нет, я, безусловно, люблю свою работу, но не до такой же степени! Снейп как заказчик - это хорошо, не спорю. То есть Снейп вообще - это хорошо. Но Снейп на рассвете - уже перебор! По такой схеме мне следующим кто приглючится? Бонд посреди магловского стрип-бара?! Или, может, сразу - в обнимку с Макгонагалл? В раритетной мантии Дамблдора, аки в спальном мешке, на полу Выручай-комнаты?! Нафиг, нафиг...