"O que você quer dizer com você não me deu um ticket?"
A mão de Ron voou para a parte de trás de seu pescoço, massageando uma mancha vermelha logo acima de seu colarinho, limpando suas sardas. "Quero dizer, eu... bem, não é como se você gostasse mui...
Hermione tomou um gole de champanhe do seu camarote VIP no estádio da Copa do Mundo de Quadribol. Draco já havia quebrado três ossos dos dedos (dois dos adversários e um seu), um pulso (não o dele) e o recorde de uma década de maior número de golpes de bala ofensivos no primeiro tempo de uma partida da Copa do Mundo.
A equipe nacional inglesa já havia aniquilado todas as expectativas ao se classificar para duas Copas do Mundo consecutivas e agora estava a caminho do que parecia ser uma vitória surpreendente. E, em grande parte, graças à habilidade de Draco com um taco de batedor. Essa vitória iminente era uma emoção e uma justificativa em uma só. O coração de Hermione palpitava descontroladamente em seu peito enquanto ela observava.
Ela sabia que Ron provavelmente estava em algum lugar do estádio, provavelmente observando através dos omnióculos de assentos que simplesmente não podiam ser melhores do que os dela. Nem um único membro dos Cannons havia entrado para a equipe nacional. Mas Hermione? Ela ia ver um jogador de seu time - seu jogador - vencer. Depois, ela planejava levar o craque da Copa do Mundo para casa e transar com ele até o último centímetro da vida dele (e dela).
Era um pouco mesquinho, não totalmente independente do rancor inicial que a colocou aqui, mas como se viu, Draco também gostava de um pouco de rancor. E ele realmente gostava de comemorar seus sucessos com um pouco de atividade física extra.
Quando o apanhador da Inglaterra mergulhou para pegar o pomo, Hermione pulou de pé, gritando a plenos pulmões com o resto da multidão. Tão estrondosa que ela não conseguia nem ouvir sua própria voz quando ela voou de sua garganta. Sua taça de champanhe caiu no chão e ela não se importou nem um pouco, os olhos fixos no borrão perto das traves do time adversário. Exatamente seis segundos depois e a partida acabou. A Inglaterra havia vencido no delta de pontos mais impressionante entre uma derrota na Copa do Mundo e a vitória na Copa do Mundo por um único país em mais de duzentos e setenta e cinco anos. Ela fez a pesquisa; ela sabia.
Depois de mais seis segundos, Draco voou direto para o assento de Hermione.
Ele estava em cima dela em um instante, prendendo-a contra a varanda com seu corpo encharcado de suor. O brilho de um amuleto de privacidade deslizando no lugar coincidiu com o beijo dele, faminto e desesperado, cheio de adrenalina reprimida pela emoção de vencer a Copa do Mundo de Quadribol.
— O seu melhor até agora —, disse ela. Ela não sentiu nenhuma compulsão para complementar sua magia com seu próprio charme de privacidade.
— Sou bom nas coisas quando quero ser, Granger. Eu só não quero ser muitas vezes.
Ela cantarolou contra seus lábios, deslizando os dedos pelo cabelo úmido na base de seu pescoço. Seu corpo se curvou, buscando cada ponto viável de contato entre eles.
— Você só precisa da motivação certa —, disse ela, ofegante quando os dedos dele agarraram sua bunda e apertaram.
— Isso mesmo. E você tem ideia da deliciosa motivação que você é?
— Sim, deuses, eu sei. Você... você não quer comemorar com sua equipe? — Hermione perguntou entre suspiros, arqueando-se contra ele.
— Quero comemorar com você.
Ele deixou cair vários pedaços de seu equipamento de quadribol no chão, praticamente arrancando com a ajuda de Hermione. Um segundo depois ele tinha a saia de Hermione levantada, os dedos subindo pelas coxas dela.
Um fôlego depois, um que ele roubou com um beijo e um gemido, aqueles mesmos dedos deslizaram sob sua calcinha, brincando com ela, aquecendo-a enquanto ela se contorcia e estremecia e lutava para permanecer de pé.
Ele tinha aprendido tanto; ele não exigia direção, não mais. Ele sorriu de qualquer maneira, afastando-se de seu beijo com lábios corados e um peito arfante.
— Eu sei que estou indo bem - deuses, você está praticamente ofegante, e eu já ganhei a porra da Copa do Mundo - mas talvez você possa me lembrar? — Ele sorriu enquanto perguntava, levando-a por tudo o que ela valia.
Hermione choramingou quando os dedos dele se curvaram dentro dela em ênfase à sua pergunta. Como um rolo lento para ferver, sua corrente sanguínea aqueceu sob o toque preciso de Draco. Ela apertou o cabelo em sua nuca, exigindo um gemido em troca de seu gemido. Draco obedeceu lindamente, salpicando sua mandíbula com beijos ásperos e quentes.
— Você gosta de ouvir como você é bom, não é? — ela perguntou.
— De você? Sim. Muitíssimo.
— Me pegue.
Ele fez.
— Foda-me.
Ele fez.
— Como está? — ele perguntou.
— Tão bom. Tão Tão bom.
— Eu sou o melhor batedor que você já viu?
Hermione riu e gemeu tudo ao mesmo tempo, torcida pelo prazer e encantado com o homem que o entregava. — Sim, Draco. Você é o melhor. O muito... oh, deuses, eu...
— Isso mesmo, eu sou.
— Fiquei molhada a noite toda só de te observar.
Ele grunhiu em seu ombro, mordendo sua camisa.
— Você sabe qual foi a melhor parte de toda esta noite? — perguntou ela, apertando os ombros dele enquanto ele diminuía a velocidade das investidas, demorando-se com ela. — Ninguém teve que me explicar nada esse tempo todo.
Fim.
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