Est-ce le monde, qui devient fou ?
De plus en plus ?
Est-ce nous, qui nous offusquons de tout ?
Ou bien est-ce la presse qui s'emballe ?
À qui, la faute de ce monde abîmé ?
Sommes-nous voués à détruire
En voulant créer ?
Sommes-nous condamnés au cauchemar
En voulant rêver ?
La nuit porteuse de conseil
S'est tue à jamais.
Larmes de lune,
La pluie de mes souvenirs se fait rare.
À qui la faute ?
Ne sommes-nous donc pas tous responsables ?
Est-ce nous ?
Ou est-ce le monde ?
Ou les autres ?
Qui
Est en tort ?
Qui
A le droit ?
À qui la faute ?
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Confessions.
PoesiaIl était temps. Les mots Se chamboulent Dans mon esprit Vide. Creuser Son tombeau À l'encre de ses Souvenirs. À l'encre de ses Larmes. À l'encre de ses Veines. Aux Géants Endormis À la nuit Qui pleure Au temps Qui ne m'attendra Pas Je fais Mes confe...
