К морю, к морю, к морю – ты рьяно гонишь меня. А что там у моря? Старый мусор, голодные чайки... В серых волнах бьются насмерть любовь и тоска, Я сижу на берегу, перебираю камни, слушаю байки.
Море рассказывает, кричит, шепчет, зовет к себе, Тянет за руки, с лживой милостью приглашает в гости. И я рассказываю ему о мире, городах, книгах, тебе, А море злится, отступает, шипит, обнажает белые кости.
Жить у моря, это значить стать его кровью, его женой, Поклониться лбом в стертые мелким песком колени. И отречься от тех, кого знал, кто придет за тобой. И не чувствовать больше – не любить, не помнить, не верить.
Заточить себя мертвой в песчинок рыжие гранулы, Отдать все тайны свои и умолять море – «сотри...» И когда будут с берега звать тени воспоминаний Молчать слезами. Ведь Море – ... Оно внутри.
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
