Drago sentait des larmes dévaler ses joues tout en marchant rapidement dans un étroit sentier de la forêt. Il était dans un état de nerfs qu'il n'avait jamais expérimenté, sauf peut-être pour sa mission concernant Dumbledore en sixième année. Des tas d'émotions le traversaient sans cesse, et il avait cette boule dans le ventre qui l'empêchait de respirer depuis ces interminables jours, depuis qu'il avait eu cette montée de courage qui l'avait poussé à sauver une de ses ennemies naturelles.+
Il se réfugia près du petit ruisseau, dans la forêt, à quelques centaines de mètres de la prairie. Drago s'éclaboussa le visage avec un peu d'eau. Il se frotta les yeux. Il n'avait jamais pleuré si souvent de sa vie. Il détestait que quelqu'un le voit dans cet état. Il était d'un ridicule... Les Malefoy ne devaient pas pleurer. Un homme ne pleurait pas. Dès son plus jeune âge, on lui avait enseigné qu'un homme était fort et que pleurer, c'était pour les femmes et les faibles.
Mais peut-être que c'était le moment pour Drago d'arrêter de croire en tout ce qu'on lui avait inculqué. Il était déjà devenu un traître à son sang, à présent, peu de choses pourraient le rendre plus indigne d'être un Malefoy.
Drago entendit des pas s'approcher de plus en plus. Ce devait être Granger. Il ne bougea pas et admira l'eau couler entre les rochers du ruisseau. Le Soleil se couchait, mais il n'avait aucune envie de retourner au camps. Il sursauta lorsqu'il entendit une petite voix lui dire :
- Bonjour monsieur.
- Bonsoir, ajouta une voix d'homme.
Drago se retourna et vit les deux Moldus du matin, l'homme avec son étrange bâton à la main et un filet rempli de poissons. La petite quant à elle avait les mains pleines de fleurs, dont certaines étaient fanées.
- Bonsoir, répondit-il.
- Monsieur, ça va ? demanda la petite fille qui ne devait pas avoir plus de 5 ans.
Drago détourna un peu la tête en s'apercevant qu'il devait encore avoir les traces de ses pleurs.
- Oui, oui, très bien.
L'homme regarda Drago quelques secondes avec sympathie, puis dit :
- En tous cas, si vous cherchez un coin pour pêcher, il vous suffit de suivre le ruisseau, les poissons grouillent à quelques pas d'ici !
Il lui montra son filet en guise de preuve. La petite fille se pencha, ses petites boucles châtains se balançant sur ses épaules. Drago secoua légèrement la tête quand il se prit à imaginer Granger, avec ses boucles indisciplinées à 5 ans. La petite Moldue cueillit un bouton d'or qui commençait à se fermer. Elle avança et lui donna un peu timidement.
- Si votre menton devient jaune, c'est que vous aimez le beurre.
- Merci, souffla Drago en prenant la fleur.
- Bonne soirée, dit l'homme en partant.
- Au revoir monsieur ! dit la petite fille en agitant son bouquet.
Juste après cette brève rencontre, Drago resta un moment à cogiter. Ces Moldus avaient l'air si... heureux, insouciants, gentils. Est-ce que les Moldus étaient vraiment différents des sorciers ?
Il resta encore quelques minutes, et de fil en aiguilles, ses pensées s'axèrent sur les problèmes qui peuplaient sa vie en ce moment.
Il continuait de prier pour que ses parents soient toujours en vie et en bonne santé. Il s'en voulait déjà tellement de les avoir trahis, il ne supporterait pas qu'ils soient morts par sa faute. Mais pour l'instant, il aurait fallu être suicidaire pour qu'il aille vérifier tout ce qu'il s'était passé depuis son absence.
