Et voilà encore un texte écrit avec rage,
Écrit avec les tripes,
Écrit avec les yeux vitreux,
Le souffle retenu silencieux,
Assise en tailleur sur mon lit, encore cette manie,
Mais cette fois, j'ai perdu le contrôle,
J'en peux plus de cette vie qui me désole.
J'en peux plus de cet automate,
J'en peux plus de cette routine qui m'oblige à me masquer.
Comme si j'étais une honte.
Mais je sais très bien que sans cette routine, ça serai par le vide et l'anxiété que je serais envahie.
Je n'ai plus goût en rien,
Je n'arrive plus à rire sincèrement,
Je fais semblant à longueur de journée et personne ne se doute de rien.
Mais si ils savaient,
Si ils savaient ce que je renferme,
Tout ce vide,
Toute cette douleur insupportable,
Tout ce sombre,
Cette peur constante, ces pensées intrusives et nocives,
Je ne suis pas cette personne optimiste,
Ni cette personne souriante, drôle et heureuse,
Ce n'est qu'un rôle que je joue pour être accepté et pour ne pas avoir l'air intéressante
Parce que c'est dure,
Dure de se sentir rejetée,
Dure de ne pas pouvoir être soi-même
Ça blesse,
Et j'ai été blessée bien trop de fois pour en redemander,
Je préfère être cet automate, qui vis sa petite vie aux airs idylliques, cette personne parfaite qui ne fait jamais d'erreur et qui est toujours heureuse, mais qui renferme cette douleur, ce vide, ces erreurs, ces horribles souvenirs et tous ces traumatismes.
Pour rester forte, ne jamais montrer mes faiblesses en est la règle.
Mais la vérité c'est que même faire semblant je n'y arrive plus aussi bien qu'avant, soit j'en fais trop soit je n'y arrive tout simplement pas.
Car je ne vis plus,
Je ne suis qu'un simple livre inintéressant dont le scénario se répète à l'infini.
Cette routine est que l'illusion que je donne à ma vie.
Incolore,
Fade,
Mais sans cet vie robotique, cette vie ne serait que noire, colère et tristesse car c'est ce que je suis réellement.
Une personne créative, optimiste et énergique qui cache une personne enragée, sombre, pessimiste, vide.
