No sé bien qué es irme, no sé bien qué es estar. Admito mi cobardía, porque si me diesen la oportunidad de saber qué es la libertad, elegiría no saberlo. Me deprimiría. No me va a gustar la respuesta. Quiero volver, irme, y volver de nuevo para poder irme, porque no pude volver sin haberme ido en algún momento, y eso es todo; ya estoy fuera. No me mirés así, voy a estar bien. Voy a besar a un revólver y él me rechazará, enojándose en el acto: voy a poder vivir mi suicidio. Y así, solo así, voy a poder irme, para algún día, volver.
