Elle aimait s'asseoir au bord de sa fenêtre avec de la musique le soir, elle fumait, car la brûlure de ce doux poison lui rappelait qu'elle n'était pas éternelle. Car elle était toujours la même, toujours, et qu'elle aurait beau faire le tour du monde ou prendre des dizaines d'années, cette sensation ne changerait pas. Ça la rassurait.
Mais ce soir là, même cette brûlure n'avais pas réussi à la ramener. Elle était déjà partie depuis longtemps. Alors elle aspirait la fumée en regardant les étoiles couler et fondre sur son visage. Le monde entier disparaissait autour d'elle et elle ne ressentait que l'exaltation de cet instant et la douceur de la peine qui s'écoulait sur sa joue.
À chaque fois qu'elle aspirait la fumée, elle se sentait mourir, et dès qu'elle la recrachait, elle s'effondrait plus encore dans les abîmes de son propre esprit, englouti par ses tourments.
Ce soir là, après avoir pris cette dernière bouchée empoisonnée, elle a sauté de cette foutue fenêtre. Et en expirant la fumé de ses poumons durant la chute, elle s'est enfin sentie libre. C'est tout ce qui importait.
