Nunca aprendi a dizer adeus. Ainda tenho a pelúcia que ganhei aos 4 anos, os gibis que comprava em 2010. Meu corte de cabelo sempre foi o mesmo, eu temo mudanças.
Durante sua estadia, você era a única constante que eu podia contar. Mas logo se foi, tudo mudou brutalmente e eu fiquei sem chão. Era como se respirar exigisse uma força que eu nunca tive. E por quase 2 anos, eu definitivamente não aprenderia a dizer adeus.
Ainda não sei me despedir das coisas e das pessoas, continuo sem saber encerrar ciclos, mas sigo me esforçando. Eu não uso mais a minha pelúcia, vendi meus gibis de 2010, meu cabelo deixou de ser cortado da mesma forma de sempre, pois eu decidi não cortar.
Dizer adeus à você tem sido a coisa mais difícil da minha vida. Eu agarrei fortemente todas as coisas constantes que me mantinham sobrevivendo. A imagem de você entrando na minha casa, o cheiro das suas roupas, o sabor do seu café...
Vaguei pelas ruas dessa cidade, abracei todas as vaidades possíveis, e ainda não soube te dizer adeus.
Mas existe uma constante que eu posso contar que está acima da que você me deu. A minha teimosia. O meu orgulho. O meu ego. Você os feriu, não só a eles, mas eu por inteiro. Por isso, eu não ligo se será necessário ferir minha própria dignidade, se isso significar te dizer adeus.
Eu vou beber e fumar o tempo que for, para apagar do meus lábios e do meu interior qualquer vestígio do seu gosto. Eu irei beijar estranhos, e chorar no chão da cozinha por me sentir suja, logo depois. Mas eu vou te dizer adeus.
Hoje, eu já posso te dizer adeus.
VOCÊ ESTÁ LENDO
De(lírio)
Não FicçãoUma série de textos que eu escrevo para pessoas específicas que, não necessariamente, deveriam ler.
