Son corps frémit. L'alarme sonne et le tire de son sommeil. Il ouvre les yeux et est forcé de constater qu'il est tombé de son lit. Il se redresse instantanément. Non il n'est pas tombé de son lit. Le sol l'a rattrapé hier soir. Trop de médicaments. Il ne se rappelle de rien. Seulement des plaquettes vides. Il se relève difficilement, appuyé contre le matelas. La vision trouble, un peu dans les vapes. Il passe au peigne fin sa chambre. Des plaquettes sur le lit, de l'alcool sur sa table de chevets, des vêtements laissés à l'abandon qui ne peuvent pas tomber plus bas que sur le vieux parquet, des mouchoirs mouillés dans une poubelle déjà pleine. Il regarde son corps affamé, marqué de plaies encore ouvertes et se retourne vers son miroir, un miroir sale et brisé. Son visage fragmenté est livide.
Il n'a pas pour habitude de consommer de l'alcool. Mais hier soir il a perdu le contrôle. Comme toujours. Il accumule. Trop. Beaucoup trop. Il se sent dépassé, un sur plein, une saturation. Il range la bouteille entamée de moitié, dans sa commode en bois. Un long silence demeure dans tout l'appartement. Un silence grave. Il sort de sa chambre, la porte se bloque. C'es vrai elle est cassée. Il bascule son corps, de travers il passe l'embouchure de la porte. Ses pieds nus tapent le sol en direction du salon. Il empreinte l'escalier et descend.
Le salon encore éclairé semble abandonné. Son colocataire est sur le canapé. Sa cuillère par terre, sa ceinture autour du bras, sa seringue sur le canapé. Il le regarde. Son colocataire endormi. Il le regarde encore. Longuement. Une nouvelle journée commence.
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Acétone Dans La Tête
Художественная прозаCe quotidien morose amène à une destruction de l'individu. Dans cette tranche de vie trois personnages aux profils similaires explorent les côtés les plus sombres de l'humanité. La souffrance est le point central qui amène ces trois jeunes adultes à...
