Acétone Dans La Tête

Joshua

Une mèche tombant sur la nuque du jeune homme. Une cigarette mal allumée se consume toute seule. Sa ceinture entoure encore son bras fin. Le silence. Un silence pesant, aussi pesant que la gravité qui s'exerce sur le corps effacé du garçon. L'air est froid et les gouttes s'écrasent contre la vitre. Le bois des escaliers grince sous les pas. Pourtant il est seul ? Seul dans une réalité alternée, inexistante et vide. Sans intérêt.
La porte s'ouvre, un courant d'air frais. Aucun frisson puis un regard lassé. Des murmures sourds. Qui s'éloignent et laisse de nouveau place au silence. Un silence qui demeurera longtemps.

Il est 16h, la pendule indique le goûter. Un goûter qu'il ne prendra plus jamais, finis les biscuits et verres de lait. Une autre cigarette. La fumée monte au plafond taché par l'humidité. Il est assit là, sur ses draps, sur son lit, sur son matelas en guise de lit. Sa main frêle s'articule pour venir glisser une cassette dans son lecteur. La porte s'ouvre une nouvelle fois. Ses yeux ambrés sont mis clos comme un volet mal fermé. Ses lèvres rugueuses sont entrouvertes, figées, là. Une voix transperce ses tympans. Sous ces mots, rien. Il ne répondra rien. Il tourne la tête à l'opposé, il ne souhaite pas échanger. Il reste dans l'indifférence, sans foi, sans opinions, sans volontés.

Il se lève, difficilement. Tout son corps se redresse. Pas musclé, pas gros, plutôt maigre, plutôt maladif. Des cheveux blonds grisâtres, dépareillés, en bataille, complètement négligé. La porte entrouverte. De la fente une lumière en émane. Il ignore. Sa cigarette se termine et le filtre jaunit. Le son du rez-de-chaussée, lui aussi, parvient jusqu'à lui. Il ignore. Mais son ignorance est perturbée par une parole brusque.
« - Alors, on se bouge enfin ? »

Question rhétorique. « Ta gueule. » Voilà ce qu'il aurait aimé répondre mais il est bien plus occupé à écraser son mégot dans son cendrier. Il l'ignore. La musique tourne en boucle dans son lecteur autoreverse et le volume vient volontairement petit à petit recouvrir la voix de son interlocuteur.
« - Josh ! »
Il ne l'entend plus. Il ne veut plus l'entendre. Josh. Joshua, un prénom qu'il déteste tant. Son regard parcours la chambre, une chambre sale, délabrée tout comme son propriétaire. Puis ses yeux se posent sur la table basse. La porte se claque. Un bout de feuille est posée sur le bois. « Va faire les courses ou je te tue. »