Ambre

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Cette lueur n'éclaire plus sa chambre de poupée. Ce lit blanc semble si dur comparé au sien; pleins de cousins en satins, en soies, de peluches, d'épluchures de draps et de couettes, une literie rose pâle impeccable et douce.
Elle explore du regard la chambre d'hôpital. Une petite commode à tiroirs où sa toilette est disposée, une table avec quelques affaires personnels, un fauteuil à côté de son lit. Puis une silhouette. Sa mère. Elle sent son regard se poser sur ses yeux noirs maintenant ouverts. Elle esquisse aucune expression. Un long vide s'installe. Elle n'ose dire un mot. Sa mère la devance.
« - Je comprend pas ton petit jeu. Tu es fière de toi ?
- Oui. »
Elle ne savait pas quoi dire mais instinctivement elle a répondu un simple oui. C'est vrai. Sa mère à levé la main et sa joue en devient rouge. Les talons frappent le sol et la porte claque. Seule, elle reste dans cette pièce blanche.

Ses cheveux ébènes glissent sur les draps immaculés, d'une pureté aveuglante. Son corps frêle descend du matelas et son orteil vient caresser le sol froid. Une longue chemise blanche recouvre son corps d'une pâleur extrême et encercle ses maigres bras. La vue sur un vieux parking, elle observe les gens. Sa mère. Partir. « Maman ». Ce mot sonne faux.  Ce mot sonne mal. Elle est prise de vertiges et retourne se coucher.

Acétone Dans La Tête Où les histoires vivent. Découvrez maintenant