Incognito | Dramione

Um

A escrita firme no pergaminho diante dela está embaçada pela névoa de suas próprias lágrimas.

Mesmo assim, Hermione agarra o papel com mais força, os dedos se curvam nas bordas e fazem covinhas na página. Com um suspiro, ela enxuga as lágrimas e lê a primeira linha.

Cliente cinquenta e quatro: Vinte e seis anos. Homem. Londres, Inglaterra.

Pontuação de compatibilidade: Noventa e seis por cento.

Quando ela fez o teste de compatibilidade por capricho, logo após o término do namoro com Oliver, não pensou em nada. Uma decisão estúpida e impulsiva que, no final das contas, não teria nenhuma influência em sua vida.

Para ser sincera, ela achava que a magia por trás do teste era falsa. Mesmo agora, ela não sabe no que acreditar. O número parece absurdamente alto, mas mesmo que fosse verdade, ela não se importa.

A edição daquela manhã do Profeta Diário está em sua mesa, zombando dela com uma foto de Oliver Wood e sua nova namorada na capa. Outra lágrima solitária se solta, escorrendo de sua bochecha e pousando no pergaminho em branco diante dela.

Ela não consegue mais pensar nisso. Não pode se permitir ficar pensando.

Pegando uma pena, ela mergulha a ponta em um tinteiro e ignora o tremor em sua mão enquanto escreve.

Cliente cinquenta e quatro,

Preciso esquecer meu próprio nome esta noite. Discretamente. Você pode fazer isso?

Cliente setenta e três

Ela observa a coruja indo embora, cada parte dela encolhida, esgotada, os olhos e a alma gastos de desespero.

Não é para isso que servem as pontuações de compatibilidade. Certamente, uma compatibilidade de noventa e seis por cento é altamente improvável e, se fosse real, a pessoa em questão provavelmente seria alguém que ela gostaria de conhecer.

Mas esta noite, Hermione descobre que não se importa. Esta noite, ela não quer se desfazer na poeira de seu próprio desespero - ela quer se despedaçar nas mãos de outra pessoa.

E ela não se importa se algum dia o verá novamente.

Demora vinte minutos para receber uma resposta, e seu coração pulsa em um ritmo impaciente quando ela se atrapalha com o rolo de pergaminho. A missiva é tão breve quanto a sua própria, escrita em uma mão elegante e rabiscada.

Setenta e três,

Com certeza. Quando e onde?

Cinquenta e quatro

Suas veias pulsam com energia, mas ela se recusa a se permitir pensar demais nisso agora. Ela nunca fez algo assim - nunca se importou em se entregar de tal maneira. Mas, depois de quatro anos juntos, seu ex-namorado seguiu em frente em pouco mais de uma semana, e ela não consegue suportar existir em sua própria mente neste momento.

Então, ela vira o pergaminho, anota seu endereço e um horário e envia a coruja antes que perca a coragem.

Em seguida, ela veste algo que comprou pensando em Oliver - preto, rendado e elegante - algo que ele nunca verá agora. Colocando um par de meias, ela coloca um glamour em seu rosto e voz.

Seja quem for o cliente cinquenta e quatro, ela não precisa vê-lo novamente depois disso. Não quer que ele saiba quem ela é.

Seu coração palpita de ansiedade quando uma batida silenciosa bate à sua porta. Ela libera as proteções, abre a porta e dá um passo para trás para permitir a entrada do visitante. Seu coração martela em sua garganta, a pele formigando enquanto ela o recebe.