Incognito | Dramione

Cinco

Ela não se importa.

Para ela, não importa quem ele seja. Ela nunca mais o verá. Não importa o que ele pensa dela ou o que ela pensa dele ou como eles poderiam ter se dado bem se a situação fosse diferente, se o mundo fosse diferente...

Se ela tivesse tido uma chance.

Portanto, ela não se importa com quem é o cinquenta e quatro, com o que eles poderiam ter tido.

Não se importa com aquele maldito noventa e seis em seu formulário, que agora parece estar zombando dela mais do que qualquer outra coisa. Não há como ela ser compatível com um homem que diz que se importa com ela e depois a afasta como se não se importasse.

Mesmo dias depois, quase uma semana desde a última vez que ela o viu - desde que ele fez seu jantar e depois saiu de sua vida -, Hermione não consegue parar de remoer a situação.

Ela sabe que deveria ter agido de forma diferente, mas na primeira noite em que lhe enviou uma mensagem, sexo era realmente tudo o que ela queria. Talvez eles não devessem ter prolongado esse aspecto. Talvez eles devessem ter revelado suas identidades mais cedo.

Toda vez que ela pensa sobre isso, ela pensa em algo que poderia ter feito diferente. Mas o retrospecto é vinte e vinte, e ambos concordaram em tudo.

Se Cinquenta e quatro não queria manter as coisas anônimas, ele deveria ter dito isso antes. E se ele quisesse mais do que sexo, poderia ter dito algo sobre isso também.

Agora, Hermione não pode deixar de pensar que, no final das contas, talvez ela também quisesse mais. Talvez ela tenha se acostumado com a presença fácil dele ao seu lado. A maneira como ele conseguia fazê-la sorrir mesmo no final de um longo dia. A maneira como eles se encaixavam em mais aspectos do que ela se permitia considerar na época.

Nada disso importa agora.

Dois dias depois da última vez que o viu, ela lhe enviou uma coruja com uma breve missiva - Você poderia pelo menos ter me dito quem você era -, mas o bilhete não foi aberto.

E foi nesse momento que ela finalmente sucumbiu às lágrimas que a ameaçavam desde que ele saiu de sua vida. Quando ela finalmente aceitou que havia passado a vê-lo rapidamente como algo mais em sua vida. Como uma força sólida e reconfortante.

Agora ela está sozinha, à deriva, perdida no mar de suas próprias emoções.

"Você está se lamentando", diz Daphne, recostada na poltrona de Hermione. "Venha, vamos sair ou algo assim. Você precisa se distrair ou nunca vai conseguir esquecê-lo - e parece que ele acabou se tornando um grande idiota no final das contas."

"Ele não é um babaca", diz ela, com as palavras esvaziadas, derrotadas. "Eu não acho que seja, de qualquer forma."

"Não consigo acreditar que, depois de todas aquelas semanas em que vocês dormiram juntos, você nunca soube quem ele era." Daphne balança a cabeça uma vez. "Será que isso vai ajudá-la se saber? Talvez você odiasse o cara e tudo isso seja melhor assim."

Hermione tentou se convencer disso tantas vezes que perdeu a conta. Que talvez o cinquenta e quatro estivesse certo e que, afinal, eles não eram um bom partido. Que talvez ele a tenha salvado de mais sofrimento no futuro.

Ela não consegue ver isso agora. Não agora que ela se conformou com o fato de que realmente se importava com ele de alguma forma.

Ela não estava apaixonada por ele - ela não acha, pelo menos - mas estava se enganando ao pensar que era apenas sexo. Não se tratava apenas de sexo desde a primeira noite.

"Talvez", diz ela com um suspiro. "Mas ele não achou por bem me contar e ignorou minha última coruja."

"Então pergunte a George Weasley", diz Daphne, levantando as mãos. "Com certeza ele vai lhe contar, não é? Se você realmente quiser saber".