𝙎𝙏𝘼𝙄𝙍𝙒𝘼𝙔 𝙏𝙊 𝙃𝙀𝘼𝙑𝙀𝙉 ──── 𝙎𝙐𝙋𝙀𝙍𝙉𝘼𝙏𝙐𝙍𝘼𝙇

Prologo

Salvador de alas negras

En algún lugar del infierno

Un grito ronco escapó de la garganta seca de Dean cuando el afilado cuchillo cortó piel y carne de un tirón, seccionando músculos y tendones como si fueran de papel. El dolor abrasador carcomió su mente como un ácido acre y, por un momento fugaz, hizo que todo lo demás se desvaneciera en el fondo. Todo menos la risa diabólica de Alastair, que se mezclaba ominosamente con el torrente de su sangre.

Con el corazón acelerado, se tumbó de espaldas en el catre empapado de sangre, desnudo salvo por los calzoncillos, con todo el cuerpo tembloroso y condenado a la inmovilidad absoluta por las pesadas cadenas. Tenía un frío glacial, las innumerables heridas ardían como el fuego del infierno y no había un solo músculo o hueso que no le doliera. Alastair había hecho un gran trabajo.

Su respiración entrecortada le llegaba áspera y ronca como un rallador sobre los labios entreabiertos, tenía la cara hinchada y en la lengua percibía el sabor metálico de su propia sangre. Todo su cuerpo estaba cubierto de sangre y sudor, que formaban una película sucia sobre su maltrecha piel y la hacían brillar apagadamente. A estas alturas, apenas había un punto de su cuerpo al que su torturador no hubiera prestado toda su atención.

Alastair se rió mientras desenvainaba la espada infinitamente despacio de la mano derecha del cazador. Dean sintió que la sangre caliente brotaba de la herida como un torrente de agua, derramándose sobre sus dedos acalambrados y goteando del catre al suelo con un suave chapoteo. El dolor era tan intenso que le paralizaba literalmente todo el cuerpo... y su verdugo sentía el mayor placer.

Dean apretó las mandíbulas con tanta fuerza que podía oír sin esfuerzo el crujir de sus dientes a pesar de los gritos espeluznantes de las otras almas. Le dolía increíblemente, pero con el tiempo se había acostumbrado al dolor. Pasaría, como siempre. Finalmente, Alastair lo llevaría de vuelta a su celda, donde su cuerpo se regeneraría como por arte de magia... sólo para ser arrastrado de nuevo al potro de tortura unas horas más tarde.

Era el mismo procedimiento todos los días y Dean no tenía ni idea de cuánto tiempo llevaba así. El tiempo transcurría de forma diferente en el infierno que en la tierra y los días y las noches se confundían en un solo desorden. Hacía tiempo que había perdido el sentido del tiempo, pero su estancia en aquel horrible lugar le parecía una eternidad interminable.

"Entonces, Dean. ¿Qué dices? -preguntó Alastair, su voz sonaba como el siseo amenazador de una serpiente gigante a punto de abalanzarse y devorar literalmente a su presa.

Dean tragó con fuerza la sangre que se le había acumulado en la cavidad bucal y consiguió esbozar una sonrisa torcida a pesar del dolor. Le dolía muchísimo y su cara era más bien una mueca distorsionada, pero no le importaba. Todos los días, la misma puta pregunta... y Dean le daba la misma respuesta. Como hacía siempre.

"¡Vete a la mierda, Alastair!", gruñó Dean, soportando la mirada arrogante del demonio, respirando con dificultad.

Su homólogo suspiró resignado y sacudió la cabeza casi con pesar, pero no parecía especialmente sorprendido. Probablemente no esperaba otra respuesta. Amenazadoramente, la diabólica criatura levantó un poco el cuchillo y dejó que su mirada enloquecida se deslizara sobre el filo manchado de sangre, que destellaba peligrosamente en la tenue penumbra del infierno.

"Respuesta equivocada, muchacho", replicó Alastair ominosamente, caminando sin prisa alrededor del catre.

En el instante siguiente, el demonio se abalanzó con su arma y le clavó la punta en la otra mano. Dean quiso gritar, pero ni un solo sonido pasó por sus labios agrietados. Sencillamente, no le quedaban fuerzas y la penetrante debilidad le roía como un parásito indeseado que le chupara el último resto de vida de las venas.