Aux Spectres de la Cité

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Quels tocards de poules mouillées,

Que le colosse fait ployer !


Je ne vois nul totem faunique

Ni point-virgule nitescent !

Quell' panique chez ces iniques

Ectoplasmes de pleutre sang

Aux nuées d'incis's imprécises,

Aux vagues danses indécises.


Tremblez devant nos masqu's ivoire ;

Au pied de nos tours illusoires !

Fuyez nos breloques loufoques,

Nos phoqu's, nos estocs et nos TOCs.


Ils sont donc partis, si présents,

Jamais passés. Ces méprisants

À la présenc' participiale

Me filent une nausée bestiale.


À vrai dire... Héhé.. j'ai menti..

Ne partez pas, nous somm's gentils.

Errances poétiquesOù les histoires vivent. Découvrez maintenant