Solía inventarme otra vida, otro mundo, otro amor; solía desprenderme de mí. Era experta en huir del dolor. Pero no hay fantasía (por más perfecta que parezca) no hay fantasía que me pueda ayudar. Y lo más frustrante es el engaño; llevar un camuflaje, y solo esperar dentro de este a que deje de existir; a que la carne se vuelva tierra; a que el vacío se apodere de mí.
