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Se questa casa potesse parlare
ti racconterebbe di quando
mi sbucciai il mento;
ti direbbe anche di quando
mi hai tolto la vita.
Ho staccato un fiore dal prato,
l'avrò forse ferito?
Forse, il sole schiantato
sul muro rischiara
la colpevole foga
con cui strappasti il mio ramo.

La nuova amarezza e la quieta disperazioneDove le storie prendono vita. Scoprilo ora