Untitled Stoory

Untitled Part 4

Con el tiempo voy comprendiendo que vivir es aburrir e intentar hacer algo para detener ese sentimiento que tanto te carcome cada vez que te atrevas a pensar en lo que es, sencillamente, vivir.

Nada tiene sentido, como debe de ser, y da igual todos esos discursos motivacionales que te afirman que no tener un sentido prefijado a tu existencia es lo mejor que pudo ocurrir. Nadie está contento con lo que tiene y pudo tener, y aunque esté generalizando esa sensación, ese sentimiento, reside en el conflicto ese anhelo para seguir viviendo. Sólo para poder vencer esa limitación que tanto te pone en descontento con el mundo en el que tocó existir.

Si ya te has dado cuenta de qué es esta mierda pues genial, pero sino entonces te digo ahora lo que es: Esto es un estúpido intento, parafraseando a mi hermano, de escapar de ese mismo aburrimiento que me ha incentivado a escribir en un primer momento.

Pensar en el futuro está genial, pero uno se ilusiona tanto que acaba por destruirse a sí mismo, por su detestable incapacidad para conseguir inutilmente aquello que quiso ver hecho en su miserable vida.

Vemos aquí, pues, pesimismo mío que me hace de vivir una experiencia no tan grata como debería de ser.

Ya ni siquiera tengo una motivación real para seguir escribiendo.

Tampoco es que no lo hubiera tenido nunca, sino que he acabado por perder ese camino que vi.

Y lo más triste es que lo he perdido del mismo modo como le que he acabado perdiendo otros tantos que me prometían lo mismo.

Una verdadera belleza visual manifestada en forma de frase que, además de ser agradable, es también dotado de tanto sentido como el que quiso dar el escritor con su poca humanidad.

Para hablar con la pared que le leerá y denigrará de las formas más terribles posibles.

Ello conlleva a que surja en mí la convincente creencia de que, para ser escritor, para ser streamer, para dar la cara y para no ocultarte, o siquiera para dar una voz a ese vacío del mundo que está tan falsamente conectado consigo mismo, se necesita una vanidad que no tenga tantos precedentes ni antecedentes.

Ahora solo me importa hacer una rima, pero a decir verdad, uno no debe mostrar vergüenza porque de lo contrario acabará siendo objeto de burla. Ni tampoco...

Tampoco nada.

Eso es todo en lo que puedo pensar.

El aburrimiento y el sentimiento de todo un marginado que me lleva acompañando tras la horrible soledad me está jugando la mala pasada de escribir porque sí.

Y bloquear lo que creo que puedo pasar como buena escritura.

A veces, y sólo a veces, o tal vez siempre, tuve ese extraño y genérico deseo de no haber nacido siquiera.

Sólo para no enfrentar a este tipo de emociones que le quitan los ojos a uno, y dejan en los huesos a otros.

No quiero vivir.

No quiero seguir así.

No quiero nada.

Nada más.

Por la soledad que me mantiene perturbado.

Que así sea por el resto de mi existencia.

Y que en paz vaya yo por el resto de mis días.

Te odio, aburrimiento mío, porque me quitas lo bonito en cada mirar que le haya podido tener a la existencia.