Sou dona dos corredores, andando ereta na segunda-feira e caindo de joelhos como a boa garota católica que sou no domingo. Esta sou eu. Sempre no controle. Mas infelizmente, o que eu quero eu tenho que esconder. No vestiário, na cabine do banheiro e...
Eu me assusto, abrindo meus olhos enquanto as sombras das gotas de chuva dançam no teto.
Merda.
Meu quarto está claro, ainda escuro pelo céu sem sol entrando pelas janelas, e as vibrações rápidas do meu telefone na cabeceira da cama tocando sem parar.
"- Faça algo por mim? - Ouço a voz dela ecoar na minha cabeça."
Eu aperto meus olhos fechados, rolando e enterrando meu rosto no meu travesseiro. Foda-se ela.
O tecido esfria minha pele quente enquanto o suor umedece minhas costas. Sua voz provocadora, seu sussurro contra minha bochecha, ainda ressoa em meus ouvidos. Eu não estava sonhando com ela. Deus, por favor, me diga que eu não estava sonhando com ela.
Mas estou vibrando. Eu procuro alguma lembrança no meu cérebro, tentando me lembrar de qualquer coisa antes de acordar, mas tudo que sinto é uma nuvem em minha cabeça. E a tensão em meu corpo. O calor rodopia em meu estômago, o calor entre minhas coxas é sensível, estou inquieta e relaxado ao mesmo tempo. Não é desagradável.
Alcançando o meio das minhas pernas, toco-me através do short e da calcinha, sentindo instantaneamente a maciez. Eu puxo minha mão e me sento. Aquela cadela egocêntrica e superficial... Que porra é essa?
Não, Absolutamente não.
Eu superei isso. Eu já superei isso há anos. Ela é hétero. Eu sabia disso anos atrás, quando a conheci, tive uma queda por ela e não conseguia parar de pensar nela.
E ela é cruel. Eu sei disso com clareza agora. Eu nem consigo começar a entender o que diabos meu subconsciente está pensando, mas foder a Jenna Ortega seria menos divertido do que se banhar em lava.
Você pensaria que com um suicídio local provavelmente resultado de bullying, Jenna Ortega recuaria. Alli Carpenter está morta. Uma garota esquisita que já estava farta.
É isso que Jenna quer? Qual é o problema dela?
Pego meu telefone, eu verifico minhas redes sociais, vendo que consegui alguns novos seguidores no Twitter. Eu encontrei um tweet popular do Rev. Johnson condenando um jovem senador que por acaso é homossexual. Eu balanço minha cabeça, apaziguada pelos comentários no tópico que o condena. Esses caras são sempre pegos em quartos de motel com garotos de quinze anos.
Babaca. Eu retuíto, escrevendo na legenda "Espero que suas filhas cresçam e tenham esposas", e clico em Enviar e verifico minhas mensagens.
Um de Johnna. Uma ligação perdida, eu não falo ao telefone. Eu mando mensagem.
Outro de Sandy, a ex de Georgie, que acha que manter um relacionamento com a família vai colocá-la de volta em sua cama.
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