De Una Odisea y Otros Secretos

Nací como Humana

Nací como humana
Morí como escritora
La tinta roja empapó mi papel, escurriendo palabras por mis manos, desdeñosas memorias fueron impregnadas en el escritorio, la tina y la cama. El suicidio dejó arte a su paso.
Morir por el arte es vivir, porque el arte me dió razones para vivir e irónicamente también para morir.
Nací como mortal, condenada a una cadena de limitantes existencias.
Morí inmortalizado mi consciencia en libros, teatrales fantasías, poesías y pensamientos fugaces que escapaban de mi mente, incapaces de quedarse quietas en un rincón de mi cerebro, buscando su libertad y liberación en un poco de abeto muerto hecho tumba en hoja y libreto.
Mi alma —pequeña y sagaz, de risa fácil — ignoraba su cuerpo, dejándole morir de hambre, padecer frío y aguantar dolorosos recuerdos, se tapaba los oídos y cerraba los ojos, cantaba y recitaba frases: "estos violentos deleites tienen violentos finales". Buscaba también deshacer las ataduras de su cuerpo carnal —quizas por ello lastimaba con cuchilla y golpes su piel— nunca escatimaba vergüenza al pararse frente al astro rey y gritarle que se calle, que su luz no le opaque, esa clase de alma artística que eriza la piel y desafía su ser.
Apasionado placer, al que me entrego  cuando quito las barreras de lo onírico y lo lírico, deshago en letras y fragmentos emocionales de una burbujeante sed por expresar. Salvaje soledad que arrasa de la mano de la incomprensión, me entrega siempre a la Merced de mis demonios, entrega a mi alma —pequeña y de caracter volátil — al miedo, a aquellos monstruos que atacan por la noche y te seducen a tomar absenta, absolviendo, purificando, olvidando, tus pecados en: licor, cigarrillos, sangre y efímero dolor bueno; ensuciando el puro lienzo de la inocencia, ensuciando al arte que lleva con ella.

Tanto el arte como la artista —yo— estaban condenadas a morir en intervalos insufribles de agonía mental, presa del pánico de querer más, de no estar satisfecho con una vida gris, abstinente del delirio de la adrenalina, ausente de la chispa llamada "supervivencia", y, aunque era lamentable mi abstinencia, de ella nació prosa y verbo, adjetivo y rima, todo para conjurar fantasía y llenar aquella aparente carencia de "mortalidad". Por eso soy escritora, por eso morí como escritora, por eso el arte me hizo escritora: para narrar una aventura sin contar, una batalla sin luchar, un amor sin sentir, una razón para existir, y una muy buena, para morir.