El diablo en el trono

Capítulo 15

Winston Churbull apenas podía creer lo que decía la radio. “ La coronación sufrió hoy un atentado de la peor calaña… tres sicarios intentaron acabar con la vida de la joven en la misma puerta del palacio real. Hay treinta y dos muertos reportados y sesenta y cuatro con heridas que van de leves a vivas. amenazante. La propia Reina está completamente ilesa... y... según los testigos, ella misma mató a uno de los atacantes".

Winston Churbull se atragantó con su coñac y dejó caer su cigarro. Su compañero golpeó su espalda, "¡¿Señor?! ¿Está bien?"

"Sí, sí... pero ¿dijeron lo que creo que dijeron?" Preguntó, y el cantinero asintió.

"Sí, ella misma mató a uno de ellos, o eso dicen. Pero apuesto mucho más a que las 'imágenes' de ella haciendo eso se perderán misteriosamente. ¿Quién ha oído hablar de algo tan absurdo?" Charles hizo un gesto desdeñoso y limpió el interior del vaso.

Le pasó otro coñac al secretario y Churbull lo atrapó sin mirar. "Aún así, no puedo creer que haya tantos..."

Otros en el bar ya estaban hablando, el zumbido se estaba volviendo loco rápidamente y Sam subió el volumen de la radio.

" ...Quien ataque a este país de una manera tan cobarde, debe saber que lo encontraremos, lo castigaremos y no lo perdonaremos ni lo olvidaremos, no hasta el final de los tiempos". Era la voz del primer ministro David Lloyd George.

Churbull apretó los dientes mientras tomaba su cigarro de la mesa y comenzó a fumar rápidamente, el humo se elevó en el aire, colgando sobre él como una nube, como si su ira tomara forma física. "Pomposo charlatán". Murmuró alrededor de la larga hoja marrón envuelta.

Pero internamente, más allá de su molestia... '¡ No es así como se suponía que debía suceder! ¿Podría ella realmente haber matado a alguien... podría?! Un susto rápido, un solo disparo de pistola, ella es solo una niña, ¡qué difícil podría ser asustar a una niña para que vaya a casa y se dé cuenta de que ser la herramienta de manipulación del imperio es simplemente ... absurdo! La familia real está muerta, ¡deberían haberse quedado así! ¡Mejor ninguna monarquía que alguna chusma extranjera!

Se quejó de ello en su cabeza y cigarro tras cigarro, trago tras trago, durante tanto tiempo que perdió la noción del tiempo hasta que llegó la hora de irse a casa. Se alejó tambaleándose del bar, dejando dinero detrás de él, suficiente para cubrir el costo de sus bebidas y una propina muy saludable, y salió tambaleándose a la calle.

La mayoría de las veces tomaba un auto de regreso, pero hoy, ' Quiero ver el periódico de la tarde... ¿qué dicen de todo esto?' El pensamiento era casi una grabación en su cabeza, la memoria muscular evitaba que pareciera 'demasiado' ebrio, y cuando pasó junto al chico andrajoso en la calle gritando...

"¡Extra! ¡Extra! ¡Los asesinos apuntan a Queen! ¡Se incluyen fotos de edición especial!" El niño agitó uno con entusiasmo, era uno de los innumerables niños que vendían periódicos para sobrevivir. Los compraban a granel en las casas de periódicos, los revalorizaban por unos centavos y luego los vendían en la calle. Los que no se vendieron, fueron a vendedores públicos de alimentos que usaban papeles para envolver pescado y papas fritas, oa otros vendedores. Si quedaban periódicos después de eso, las casas los volvían a comprar por la mitad de su valor, lavaban con ácido la tinta, luego los secaban y los reimprimían al día siguiente con nuevos titulares.

Los chicos como este, que no podían permitirse asistir a la escuela, eran una moneda de diez centavos la docena y llenaron innumerables casas de trabajo y escuelas de oficios como 'aprendices'. Las niñas terminaron en talleres de reparación y costura o se convirtieron en sirvientas, algunas encontraron lugares como esposas de granjeros y un puñado terminó en fábricas con hombres.

Todos sonrieron mientras hacían... lo que sea. Y este chico no fue la excepción. Pero incluso Winston sabía que eso no era lo mismo que ser 'feliz'.

Le dio una libra al chico y le dijo: "Sigue suelto". El chico sonrió, esa libra valía por lo menos veinte o treinta ventas.

"¡Gracias señor!" El niño exclamó y le entregó a Winston el papel.

Lo aceptó en su mano y miró la tapa.

Allí estaba ella, casi una niña, una niña rubia de no más de once o doce años. Pero su cara no era la de una niña. Tenía una determinación de hierro en su rostro y extendió su mano con un pie en el balcón, la magia que la rodeaba la protegía a ella y en cierta medida, a los que estaban con ella. La dama de honor detrás de ella hizo lo mismo, de no ser así, la mayoría de esos invitados habrían muerto junto con la nueva Reina.

Era la foto perfecta de un líder equilibrado. No leyó el titular, sino que pasó la página. Las ediciones especiales generalmente salían cuando no podían decidir qué imágenes usar, lo que significaba fotos adicionales y, por lo tanto, costaba un poco más imprimirlas.

No aparecían a menudo y, sobre todo, en su propia mente, no valían la pena.

Una mirada a la página siguiente mientras medio caminaba, medio se balanceaba en su camino a casa, y Churbull reconoció que esta era la excepción. Otra foto la mostraba sosteniendo un rifle en la mano, una instantánea afortunada mostraba el momento en que explotó una granada después de que presumiblemente la golpearan en el aire.

Las fotos eran abundantes. Sobre la mesa, la dama de servicio en posición de combate, la Reina tomando el mando y señalando aquí y allá en la rápida impartición de órdenes. Solo después de ver todas las imágenes se molestó en leer la historia. Su discurso, sus instrucciones, todo lo que se dijo y se hizo en el curso del ataque y después.

Dado el estado de las cosas, no tenía dudas de que también habría imágenes de todo el ataque. Esto es malo, esto es muy... muy... muy malo. Este no se 'asustará'. No hay forma... es solo que... no hay forma...' Solo lentamente abrazó ese entendimiento.

Y cuando cayó en un sueño ebrio en su casa, se preguntó... '¿ Cuántos tendrán que morir para salvar a la Commonwealth del diablo en el trono?'